Почему же, Господи, как же так?
Продаются радости за пятак,
Счастье покупается за гроши,
Мы всё меньше делимся – от души.
Вот и никнут крылышки, не летят,
Кто же в этом, Господи, виноват?
Но одно ответит Он: «Каждый сам,
Воздаётся смертному по делам…»
И как спорить станешь тут, если мы,
Стали нечувствительны и немы.
Горести не трогают не свои,
Все желанья сходятся на любви
Лишь к себе любимому… Вот и всё,
По своим же рытвинам и несёт,
Всех заветов праведных смят покров,
Подарить другому свет, кто готов?
Без него же радости все – пустяк,
Солнце не покажется за пятак,
И у счастья – нежные провода,
За гроши не купишь их… никогда…





© Анна Опарина
[467x700]

[525x700]

"Счастье стучалось в каждую дверь. Оно давало надежду всем людям: печальным и весёлым, подавленным и смеющимся, энергичным и лишённым фантазии. Оно внушало: "Послушайте, ищите меня не вокруг себя, а внутри себя."

© Аугусто Кюри
[466x700]

Одни из самых счастливых людей – те, кто растят цветы.

У них всё происходит как-то по настоящему: ничего громкого, никаких побед, которые надо отмечать в ресторане. Просто утром смотришь – а там листочек. Маленький. Такой, что его даже неудобно считать достижением, но почему то хочется.

И они всё время заняты. Но не той занятостью, когда бегаешь, забываешь ключи, потом себя, потом смысл жизни. Нет. Их занятость – это когда стоишь над горшком и разговариваешь с ним, как будто он давно всё понял, просто делает вид, что ему нужно ещё пару дней.

Цветы – честные. Если им хорошо, они растут. Если плохо – они не устраивают драму, не пишут длинных сообщений, не требуют объяснений. Они просто стоят и показывают: «Ты что-то не так сделал». И человек, который растит цветы, тоже становится честнее. Спокойнее. Он знает, что его труд виден – не в отчётах, а прямо здесь, на подоконнике или саду.

И в этом есть какое-то тихое счастье: когда результат твоих усилий не убегает, не спорит, не исчезает, а просто растёт.





(с) Наталья Калинина
[466x700]

сильные женщины любят иначе,

возможно, дело в характере или силе воли,
ты редко увидишь, когда она плачет,
но это не значит, что ей не бывает больно.

сильные женщины слишком сложные для любви,
дело не в гордости или высокомерности,
она привыкла не склонять головы.
она из тех, кто будет требовать верности.

она не пускает в душу всех подряд,
не будет дуть губы обиженной,
может казаться холодной на первый взгляд,
но это пока ты ее не узнаешь ближе.

она не из тех, кого встречал прежде,
после сложного дня ей нужно на ручки,
она умеет быть мягкой и нежной,
но как-то в жизни не представлялось случая.

ей нужен не мальчик, а смелый воин,
тот, кто скажет: «быть сильным - это по моей части»,
шепнёт, окутав в объятия ее с головой:
«я сделаю все,
чтобы ты была счастлива».


© Анна Захарова
[466x700]

Я не буду требовать от тебя верности, преданности. Не спрошу, из какой темноты ты приходишь ко мне по ночам.
Почему твои руки холодные, губы обветренны — мне нельзя придираться к таким мелочам.
Я не буду пытаться тебя удерживать, спрячу страх за улыбку, и пусть он остался в глазах.
И в порыве по детски отчаянной смелости, поцелуй я оставлю на теплых от солнца плечах.
Мне не страшно когда за тобой закрываются двери, боль приходит чуть позже, когда догорает рассвет.
Я боюсь просыпаться в пустой и измятой постели, потому что все проще простого — тебя больше нет.
Изучаю тебя до линий над переносицей, до привычек, улыбок и самых дурацких примет,
Я боюсь, что однажды ты просто окажешься гостем, прилетевшим с далеких пустынных планет.
Может я тебя выдумал, выписал, выучил — теоремой на клиньях тетрадных чернильных полей,
Может быть ты забрался в меня отравляющим вирусом, выбрал жертву в толпе постоянно спешащих людей.
Я не знаю тебя, твоего настоящего имени, для кого создал Бог ярче синего неба глаза.
Я не стану ложиться под ноги твои замерзающим инеем, твои крылья ломать, не пуская к родным небесам.
Я не буду просить теплоты, обжигающей нежности, задыхаясь от слез, прижиматься к тебе по ночам,
И в порыве бессмысленной яростной дерзости, подносить твои тонкие пальцы к горящим свечам.
Я останусь удобной, понятной обителью, через стекла, как зритель, смотреть на твою красоту.
Мне не важно, мне нужно немногое — просто любить тебя, принимая за счастье одну на двоих пустоту.

© Джио Россо

[608x700]

Когда я уйду на пенсию,
Мне будет под сотню лет.
Закрутятся хитрым вензелем
Конечности и хребет.

Но утром по понедельникам,
Закинувшись сотней грамм,
Я буду бродить бездельником
По улицам и дворам.

А летом, всегда по вторникам,
Как птичий утихнет свист,
Я буду небесным дворником,
Сметающим звёзды вниз.

Когда же дыхнёт прохладцею
Сентябрьская среда,
Отправлюсь пешком на станцию
Подсчитывать поезда.

Потом, насчитав достаточно
И даже немножко сверх,
Куплю я билет (до дачи мне),
И будет в тот день четверг.

А в пятницу между травами —
Увижу издалека —
Кувшинками златоглавыми
Навстречу сверкнёт река.

Субботу просплю бездарно я.
Назавтра с тобой вдвоём
Мы сядем за стойку барную,
По пиву себе нальём.

И, если позволят зубы мне,
Я к пиву добавлю стейк.
А после опять придумаю,
Что делать в ближайший век.

© Полина Орынянская
[525x700]

Это цитата сообщения Lysy1010 Оригинальное сообщение

Малосольные овощи ассорти в пакете