Поэтом быть просто:
Пиши и рифмуй.
Пусть небо беззвёздно,
Но ночь, поцелуй…
И тучи, и грустно,
Но пламя в душе
Позволит искусно
Уйти от клише.
Позволит согреться
И с музой зажечь…
Поэт пишет сердцем
Меж планов и встреч.
Тоскуя, влюбляясь,
Моля и кляня,
Сквозь чувства и хаос
Вскрывает себя.
Всю кожу до крови,
Порой до костей..
Болеет любовью,
И лечится ей.
И скрыть невозможно
Ни крик, ни нарыв.
Поэтом быть сложно:
Душа на разрыв…


© Злата Литвинова
[392x700]

Ивановка - маленькое село в 100 километрах от Липецка. На карте его можно и не заметить, но на деле, чтобы обойти раскинувшиеся вокруг Ивановского пруда дома, нужно потратить добрых полтора часа. Живут здесь в основном старики, и с августа 2026 года их лишили последнего в регионе конного почтальона.

Оксана Михняк возила почту и квитанции в село без связи верхом на собственной лошади. За семь тысяч рублей в месяц. Местные молились на нее, а «Почта России» сократила ее после 20 лет работы. В селе Ивановка побывала журналистка и выяснила, почему почтальон так много значит для стариков и на кого им теперь надеяться в селе без интернета и сотовой связи.

«Нам без ей бяда» >>>

Август ещё обещает немного тепла,
Лампа ворует у ночи кусочек стола,
Ветка стучится в окно, за окном темнота.
Выглянешь – улица та, и как будто не та.

Думаешь, кончилось лето – такая печаль...
Лета не жаль, а себя прошлогоднего жаль.
Птица всё падает вверх, только яблоко вниз,
Будет похоже на смерть, а окажется жизнь.

Будет похоже на явь, а окажется сон,
Кто не умеет проснуться, к утру обречён.
Это такая игра, но без правил, вообще.
Что мы за люди, не видим понятных вещей...

Я тебе яблоко, я тебе радость и боль,
Я тебе музыка, я тебе страх и любовь.
Видишь, внутри у меня осыпается сад,
Время проходит на ощупь, насквозь, наугад.

Яблоко снова и снова срывается влёт,
Птица парит и попутного ветра не ждёт.
Всё повторяется, всё прорастает опять –
Нет ничего постоянного, нам ли не знать.

Нам ли не видеть, какие вокруг миражи.
Что мы за люди, никак не научимся жить...
Лето созреет к утру, словно липовый мёд,
Сердце нальётся, как яблоко, и упадёт.


© Елена Касьян
[473x700]

У каждого человека — своя книга. И достаётся она каждому с рождения: кому-то брошюрка в несколько страничек, кому-то — трёхтомник. И читает каждый свою книгу по-разному. Кто-то не успеет её даже раскрыть. Большинство людей при чтении зачастую вырывают из этих книг отдельные страницы и даже целые главы, но это не спасает: корешки когда-то существовавших частей, как шрамы, предательски напоминают о том, что эти моменты книги всё же были. И все книги объединены, по сути, одним заголовком, одним названием. Вот только содержание их неодинаково и способы чтения разные…



(с)
[350x700]

Женщина становится ведьмой, когда проходит через страдания и обман. Она никогда вам не простит плохих поступков. Только святая может простить.
Женщина до сих пор имеет силу проклятья. Вот почему мужчины сейчас становятся вялыми и инфантильными неудачниками. Да еще и срок жизни у них сокращается. Именно потому, что они оскорбляют и обманывают женщин.
Поэтому, будьте осторожны – не обижайте женщин.

© Александр Хакимов
[700x700]

Всё происходит как бы невзначай. Всё происходит как-то ненароком. Твоя любовь, что неподвластна строкам, командует: дурилка, отмечай — вот голоса, вот птицы, вот сосна. Вот жёлтый лист, похожий на дракона, приобретает статус эпигона в присутствии безветренного сна. Торговец дирижирует зонтом — похолодало, толпы поредели. Вдруг то, что есть в реальности, — на деле мираж, неправда, вымысел, фантом. Вот увалень на грузовой барже, доверчиво прижавшейся к парому, рассказывает каждому второму про старый дом на дальнем рубеже.


На узком подоконнике свеча, на секретере — писчие бумаги. Колдуньи, ведьмы, звездочёты, маги выходят в сад, гурьбой и хохоча, отпраздновать накрытие столов. И сад вполне хорош в архитектуре. Садовник машет мраморной фигуре: привет, мой друг, который безголов. Подумаешь — не худшая стезя. Спасибо, дорогой, что не безумен. Найдём тебе синьору. Или вумен. Семь великанов, мебели грозя, по принципу душевного родства усаживают гномов на колени: отведайте бабулиных солений. Подобных разве сыщется? Едва.
Зовите брата, шурина, куму, детей зовите, убедитесь сами.


Об этом можно говорить часами, уместно ли, потребно ли кому. Всё происходит как бы ни о ч;м: и чай, и патефон, почти столетний. Всегда с надеждой, пусть бы и с последней. Всегда с последним солнечным лучом. Но свет не ограничит сервитут, случившись как-то, где-то обнаружась.


А если тьма и преисподний ужас — не вешай нос, они тебя найдут: единороги, фавны, короли, создатели бесчисленных порталов, не знающие лести пьедесталов — другую высоту изобрели. Воистину прекрасен их порыв, безвременье лояльно к межсезонью. Тогда живи, глаза слегка ладонью от вечного сияния прикрыв.






© Резная Свирель
[625x700]

Приходит время понимать, Что мы уже не молодые, И то, что можно в двадцать пять, Не красит головы седые. Приходит времечко учить Тому, что знаешь и что можешь, Самим учиться дорожить Всем тем, что с каждым днём дороже. Приходит время уступать Не потому, что не бежится, А для того, чтоб дать бежать Тому, кто к этому стремится. Приходит время просто жить, Пытаться вспомнить, что забылось, И всех простить, и всех любить, И суетой считать, что было. Проходит время понимать, Проходит времечко учить, Проходит время уступать, Проходит время просто жить... Владимир Роскошных

Затоскую о прошлом, опять затоскую, Вспоминается мне там небес синева. Для души грусть свою обосную, Ведь печаль по ушедшим годам не нова. Как легко и уверенно в прошлом шагалось, Целый мир был тогда у меня впереди. Сколько счастья ещё в жизни этой осталось, Бед, которые нужно достойно пройти. Не жалею о прошлом я нет не жалею, И фантазии юности вечно со мной. О полёте души я надежду лелею, Где коснусь облаков я чудесных рукой. Не открыть двери в прошлое я понимаю, Мне об этом напомнит дождя монолог. Я рассвет, наступивший вновь с верой встречаю, Что ещё не закончен любви моей срок. © Copyright: Лариса Монова, 2026 Свидетельство о публикации №126081401031

Обида портит Жизнь тому, кто обижается, поэтому не злись, чтобы потом не каяться... И ненависть горчит, вдруг разрушает чувства, и вся душа болит, прощение - искусство... И зависть портит Жизнь, крадёт и силу, радость, ты к людям повернись, ведь злость - пустая гадость... Ложь тоже портит Жизнь: доверье пропадает, Жизнь нужно заслужить - живущий понимает... © Copyright: Циля Вайнер, 2026 Свидетельство о публикации №126081504438

Нам важно то, что сердце бередит, Что трогает его и согревает! Важны нам люди, словно как магнит, Что в души наши счастьем проникают! По совокупности - мы любим только тех, Кто нам родней родных, И ближе мамы!! Кто с нами делит боль и горе, и успех, Кто пишет письма, шлёт нам телеграммы! По-настоящему, нам важен тот уют, Что дарит нам покой и наслаждение!!! Стремимся как животные в приют, Там находя своё успокоение!!! Мы забываем даты, имена, Стираем ластиком людей враждебных! А в памяти храним лишь письмена, Из слов приветливых и очень-очень нежных!!! Мы выстрадали то, о чём молчим, По нервам и по венам свет струится!!! И остаёмся с теми...Кто как щит!!! Чтобы остатком жизни насладиться!!! Худорожко Ольга Борисовна, написано 03.08.2026г

Август. Все контуры мягко очерчены Первым намеком осенней прозрачности. Август. Беспечностью мысли отмечены И ускользающей неоднозначностью Лета излет, ниспадающий звездами: Сколько желаний еще не загадано? К осени все обещания розданы, Страсти утихли, невесты просватаны. Не о чем. Незачем. Лето растрачено. Все, что казалось когда-то заманчивым… Время прощенья долгов неоплаченных, Время ракушек, забытых в карманчиках, Время песок из сандалии вытряхнуть, Время без резких движений — для плавности, Время для шепота — нежно, на выдохе, О невозможности, прелести, данности… Август. Уже без досады — смирение. Без раздражения — принять и отпраздновать. Август. Спокойное сердцебиение. Август, какие мы все-таки разные! Инна Анатольевна Гофф

Август, август, солнцем манишь, Обнимаешь холодком, Растерял задор в тумане? С постоянством незнаком? Осень, братец, на пороге, Золотит тайком листву, Небо смотрит взглядом строгим, Тучи кроют синеву. Не грусти, прошу, не надо, Скоротечна наша жизнь, Пять шагов до листопада, За скользящий луч держись. © Copyright: Наташа Воронцова, 2026 Свидетельство о публикации №126082002693

Август похож на волшебного эльфа, Хранителя летних чудес: Закат с апельсиновым шлейфом - От разных проблем антистресс. Лето янтарным загаром покрыто, Скошена в поле трава, Из лёгких невидимых шёлковых ниток Вяжет паук кружева. Звёздное небо к сокровищам карта - Путь начерти и вперёд! Ты уже знаешь, что нужно для старта - Иди! И тебе повезёт. Пей этот август, цеди по глоточку, Всё важное в сердце зашей. Лето уходит. Шажок за шажочком. И это в порядке вещей - Осень придёт, как положено, скоро, В плаще и с раскрытым зонтом. Сегодня, увы, не прожить на повторе, В моменте живи. Не потом! Утро раскрасит рассвет акварелью, Рукою подать до мечты.... Август похож на волшебного эльфа, Но главный волшебник здесь ТЫ! ©Светлана Чеколаева

[показать]

Невозможно насытиться мёдом, Терпкость эту пить вечно готов, И пусть Лето закончится скоро, Ещё сладко от трав и цветов. Ещё радуют Сердце закаты, Что насыщенны, словно янтарь, Я молочным любуюсь туманом, Что втекает в наш сад по утрам. Настоялись луга, загустели, Как же БЛАГОстно воздух вдыхать, Первым золотом листья пестреют, И повсюду одна БЛАГОдать. Вечер вкусный, как патока с маслом, День, как пряник имбирный душист, Вечно можно дышать, любоваться, Аромат терпко-сладостный пить. © Copyright: Белый Филин, 2026 Свидетельство о публикации №126081906468

Август! Как тебе мы рады! Ты, Волшебник - чародей! Даришь нам звездопады, Волшебство своих ночей. Самый щедрый и богатый, Месяц добрый, ароматный Много нам даров припас; Празднуем с тобой три Спаса; Спас Ореховый, Медовый, Яблочный душистый Спас. Поспевают груши, сливы, Яблок нет сочней и вкусней! Мы дарам твоим рады - Август! Ты наш чародей! Сколько нам чудес ты даришь; Сказки ярких летних дней, И рассветы, и закаты, И цветы, и звездопады, Волшебство своих ночей! © Copyright: Вероника Крылова, 2026 Свидетельство о публикации №126081904444

Осень в город пришла –
небеса морем сделались,
В нем антенны домов
стали мачтами шхун;
Осень, осень,
прости мою к тебе ненависть –
Это было давно, я был зелен и юн…

Столько календарей облетело и минуло,
Что, казалось, меня не растрогать ничем;
А ты снова пришла, снова душу мне вынула,
Ты меня позвала - неизвестно, зачем!

Проплывают во мне временами и странами
Нежность, ужас, любовь, ностальгия и гнев,
Твой янтарный сентябрь,
твой октябрь шафрановый,
Черно-белый ноябрь, обнаженный как нерв…

Ты одежды свои самоцветом украсила,
Чтобы тут же сорвать их с божественных плеч.
Ничего не ищу, кроме этого праздника,
Ничего не продлить, ничего не сберечь!

Кто полюбит тебя - тот бесстрашно научится
Не пленяться своей золоченной тюрьмой…
Осень!
нету честней и возвышенней участи,
Чем, сгорая, светить
перед вечною тьмой.

Буду долго служить тебе верой и правдою,
Не щадя живота, не сносив головы -
Осень! быть мне твоей торжественной радостью,
Голубым лепестком среди рыжей листвы!
…Осень, осень, прости мне
ту прошлую ненависть:
Был я майским ростком, устремившимся ввысь;
Пил я ветры весны
вдохновенными венами,
Но, коснувшись тебя,
мои ветви зажглись.


© Ольга Горпенко
[397x700]