И КАК МОЙ ЛЮБИМЫЙ ОСЛИК ИА, Я ЖЕЛАЮ ВСЕМ МОИМ ЛЮБИМЫМ ДРУЗЬЯМ,
ЗНАКОМЫМ И НЕЗНАКОМЫМ СЧАСТЬЯ В МОЙ ДЕНЬ РОЖДЕНИЯ!!!
Немыслимо прекрасный Владимир Высоцкий и нежная юная Ирина Мазуркевич танцуют старинный менуэт, играют влюбленную пару в декорациях российского XVIII века. Александр Митта не хотел другого актера на роль Ибрагима. ПОЗДРАВЛЯЮ ВСЕХ ВЛЮБЛЕННЫХ!
Увидела этот клип у своего французского знакомого в FB. Замечательная песенка, прекрасный Париж, тонкая ирония и предсказуемый happy end. Здесь не только поют, но и танцуют. Вот это движение на 3/4 я учила полчаса.
Боже мой, Боже мой, Боже мой! Как давно это было.
Это было, это было в те года,
От которых не осталось и следа.
Это было, это было в той стране,
О которой не загрезишь и во сне.
Прошло 10 лет. Или 100? Возможно, у нас всегда 10 лет - это 100. «Иных уж нет, а те далече...» Так много друзей ушло, хочется надеяться, что только с Лиру. Помнится тогда ругали площадку, говорили, что она для домохозяек. Но ни в одной соцсети нет таких возможностей. Пыталась листать FB одного чела, невозможно долистать до начала. Раньше было можно найти по дате, а сейчас нет. Даже загрузила одну штучку, все равно не попасть в начало. А здесь странички. И не просто теги, а рубрики. А в Источник я много раз загружала нечитаемые страницы (когда правая кнопка мыши отключена), очень удобно. Хотя изредка не получается. Разные шрифты, можно выровнять по ширине. Понятно, что это мало кому надо, но мне очень нравится. Я писала здесь сразу в редакторе. И потом потратила время, чтобы скопировать тексты в комп. Мало ли что. И не только свои тексты, у меня здесь такие комменты.
Думаю вернуться, если здесь еще есть мои былые любимые друзья. Отзовитесь! «Друзья, прекрасен наш союз…» Он, как душа…
Ваша М.
Настроение сейчас - я тебя люблю
Дорога привела – к лесу.
Дорога привела – к дому.
На лестнице жуют бесы
Хрустящую мою кому.
За дверью ты стоишь тучей,
Доверенный Лесной Тайне.
Мой пьяный, но всех солнц – лучший,
Последних два крыла дай мне.
Valkoinen, 06.10.20
© copyright valkoinen
7.09.20, запись опущена вниз
Настроение сейчас - верните рыжую каску вместе с её обладателем
Хороший мой, вы чего, вы чего? Вы чего это самое? Чтобы было тихо тут, но с Катамарановым, потому что без него Нельзя. Никому, особенно мне. Без него воздух перестанет быть воздухом, вода перестанет быть водой, небо перестанет быть небом.
Пятнашечка вам, пятнашечка. А то и все двенадцать :)) Семнадцать как пить дать.
Я вас, конечно, люблю. Но почему третью серию подряд от Игоря Натальевича Катамаранова (дорогого нашего, космического, хтонического) мелькает только рыжая каска?
Поклонникам Катамаранова можно заматываться в простыню и ползти на кладбище?
Верните Натальевича, о, деспот :)))
Он народный любимец и народный герой.
Настроение сейчас - клетчатый костюм и раздвоенная шляпа
"Пьяццо" - по-итальянски площадь
Всё, что присутствует в этом полупотоке сознания, некоторое время назад было придумано мной от первой до последней буквы. Посвящается всем и вся, и в особенности тем, кто свалился с Луны.
* * *
Сквозь всевечный апрель.
По раскрытым зонтам
Пробегай, Исмирель.
Ты – кристальней всего,
Будто имя твоё.
Не узнавший Его,
Не узнавший Её.
Пьяццо запестрила масками. Все они хлынули на площадь, примыкающую к собору, мгновенно наполняя её. Арлекин двигался впереди карнавальной толпы и волочил по камням плащ в белую и чёрную клетку. Лицо Арлекина полностью покрывала маска, но ему хотелось спрятать ещё и глаза. Глаза, зеркало арлекиньей души… Глаза, озеро арлекиньей души… От незнакомых и чуждых, пусть, они в масках, хотелось спрятать это таинственное Озеро. Когда Арлекину смотрели в глаза, он казался себе голым посреди многотысячной Пьяццо, но без Пьяццо он тоже существовать не мог, ведь Пьяццо – его дом родной с открытыми стенами.
Демон, парящий над толпой, инок, слоняющийся в толпе.
Принц голубой крови, хотя простолюдины почти всегда кривлялись ему в лицо, строили страшные рожи и предпочитали видеть в нём простолюдина.
Он – карнавальная маска с ядовитыми прорезями на месте глаз. Он – бродячее клеймо позора для маленького и бездуховного существования. Он прячет за спиной изящные руки в белых накрахмаленных перчатках, и у него много личин, но Вы никогда не догадаетесь о его подлинной сути!
Настроение сейчас - лунное
С обожжёнными руками.
Растянув над облаками
Фиолетовый фатин.
Не касаясь облаков,
Легче света, легче вдоха.
Сила Бога, Сердце Бога -
Наш серебряный альков.
Ночь становится темней
В лунном песенном вигваме.
Ночь плывёт над головами
Очертаний и теней.
Холод тысячи вершин -
Наша песня, наше слово,
Лунный свет со дна морского
В отпевании машин.
Дальше огненных столбов,
Выше огненного света -
Берег Солнца, Берег Лета -
Наш серебряный альков.
Какой бывает снег? Белоснежный, пушистый, сияющий, мокрый, льдистый, хлопьями... А если это поэтический снег? Падающий со страниц cтаринной книги, навеянный архитектурой готики и любовью к прекрасной даме? Снег, вылетающий прямо из томика стихов и кружащийся под люстрой? Сплетающийся во что-то большое, холодно-белое, ах, да, в снежную маску...
