Во флигеле моём
Дождём промыты стёкла,
И шумом молодым
Наполнен старый сад.
Смотри, как под окном
Черёмуха намокла
И как её цветы
От радости горят!
В наряде кружевном
Парит над прелью клумбы.
От прелести такой
Очей не оторвать.
И если б у неё
Живые были губы,
За поцелуй один –
И жизнь бы мог отдать!
| |
|


|
|