О, шоу ми зы вей ту зы некст литл гёрл.

Энд донт аск вай. 

 

Вспомнил, как одна наша знакомая дева по имени Вася нам позавчера рассказывала, как в 4-м классе её одноклассница прислала домой из пионерского гулага письмо, которое начиналось словами "Здравствуйте, мои дорогие мама, Полкан и папа!" Папа, первым прочтя письмо любимицы дочки был в ярости. Сильно и долго. Почти до осенних каникул.

 

Наша дорогая редакция сразу задумалась или, научно говоря, оттянула крайнюю плоть ума, чтобы насладиться мультиоргазмами умственных процедур. Оттягивала и упивалась как раз в том самом месте, где она должна была смеяться. Если бы все так себя вели по жизне как мы тогда, то мир был бы мокрым от слёз. По счастью народонаселение так себя не ведет, поэтому окружающая наш реальность остается сухой, поскольку люди по большей части долбоёбы, а не мыслители. 

 

И вот мы, надумавшись, научно говоря - ублажив свою кумекалку, сначала поняли, что все мы очень разные. А потом, спустя некоторое количество апогеев до нас потихоньку дошло - на самом деле мы все практически одинаковые. Только есть такие, кто поумнее и есть, те, которые долбоебы. И только тогда я понятливопослушно улыбнулся своей собеседнице.

 

Зато совсем другая девочка, моя одноклассница Поля Евтушенко, после шестого класса, когда ничего не предвещало беды, поехала по настоянию родителей в пионерский лагерь им. Вали Котика на три смены, Тот самый лагерь в котором я, под прессом ежеутренних лагерных построений личного опионереного состава и вынужденного хождения строем в обеденный барак для приема пищи, выдержал ровно две недели, т.е до первого родительского дня, когда приехала моя драгоценная бабушка Анастасия Ивановна и тайно вывезла меня на волю из будьготовной зоны в старом виолончельном футляре. 

 

Полю Евтушенко я встретил спустя два с половиной месяца, после своего личного эскейпа из Вали Котика, в самом конце августа. Она шла вместе со своей мамой по улице не глядя по сторонам. Полю я не узнал, точно также как и её папа, который забирал дочку с пионергулага на свободу. За три смены Поля выросла на двадцать три сантиметра и стала одновременно и длинной и высокой. Высокой, когда стояла, длинной, когда лежала.

 

- Да я сама не знаю, как это у меня получилось! - Сказала она своему ошалевшему от увиденного папе.

И действительно по факту у нее отросло 1м 79 см. супротив майских 1м 56 см. до лагеря. Папа замкнулся в себя и, приобняв дочь, сказал Поле только одну фразу. Тихо, на ухо, до которого едва дотянулся:

- В пионерский лагерь ты больше никогда не поедешь.

 

Полина мама - сопрано и оперная дива - встретив дочку уже дома тоже сказа что-то подобное. Но в основном матом, в котором, как случайно выснилос, она была боцман.

 

С тех давних летних пор Поля больше никогда в жизни не росла. Только в десятом классе, совсем чуть чуть - сантиметров семь\восемь.

 

Сейчас её муж Артем, короче и ниже Полины примерно на пол головы. Короче, когда лежит, ниже, когда стоит. Что, впрочем, не мешает им наслаждаться тихим семейным счастьем на Чистопрудном. По ночам они смотрят одинаковые сны, а днем слушают одинаковую музыку.  Артем очень хорошо знает, что существует лишь три способа преуспеть с такой прекрасной девой как Полина. Первый - молча внимать, как она щебечет. Второе - восхищаться ее нарядами. Третье - кормить повкуснее. 

Наконец-то вчера вечером на сон грядущий посмотрел фильм "Бугония" - режиссёра Йоргоса Лантимоса. С любимой актрисой - Эммой Стоун в гл роли. Эмму Стоун я полюбил когда смотрел "Бедные несчастные", а теперь возжелал ее опять. Второй раз в жизни. Всвези с чем все утро испытываю физическую боль. Боль от того, что Эмма Стоун уже как десять лет души не чает в этом крысеныше Йоргосе Лантимосе. И боль не лечится вааще ничем.

С кем вы, мастера культуры!?

 

Правда нынче, когда ранним утром я сидел голый на подоконнике, наблюдая как солнце, словно круглый, горячий беспилотник, безмопедно являет себя взору из под светлого бритоголового моря, мне натурально было заебись. Заебись, несмотря на заднее знание того, что все хорошее когда-нибудь отцветает, отмучивается, умирает, потому что все переднее и материальное имеет конец. И только некоторые мысли, память сердца и пароксизмы эмоций остаются с нами навсегда. Пездец ведь, правда?

 

Вывод после просмотра киноленты с последующей трансцендентальной рефлексией явился нам сам собой - Вселенной правит несправедливость.

 

Все, что в ней хаотично строится, и все, что в ней закономерно рушится, несет на себе отпечаток какой-то нечистой хрупкости, как будто материя представляет собой плод некоего скандала в лоне небытия А небытие - как стало известно теперь, благодаря нашему учителю Арсению Чанышеву, окружает нас со всех сторон. А ещё оно преследует и настигает, хватает за горло, сексуально домогается, и ваще, ведет себя крайне агрессивно, ебливо, непорядочно и недоброжелательно по отношению к людям, поскольку знает, что мы его добыча и, что нам никуда от него не уйти. 

 

Протестовать бессмысленно да и не зачем. Бунт не может иметь смысла в неприемлемом для существования предрассветном мироздании. 

 

Правда наша дорогая редакция давно заметила, что утром люди совсем другие, не те же, что вечером. Утром мы все более одиноки. Словно осиротевшие безсупружники, парящие как пылинки в этом прохладном, наполненном пустотой воздухе. Вечером мы собираемся вместе, пьем водку с пивом, играем в го, слушаем музыку и говорим, что она прекрасна. Ночью мы занимаемся любовью, смотрим фильмы Йоргоса Лантимоса, слушаем, подкасты и лекции или спим. Но утром... До завтрака... Ты совершенно одинок. А научиться выносить одиночество и, что важно, научиться получать от него удовольствие - это великий дар, которым владеет далеко не всякий ситуайен.

 

Утром нам остается глотать горячий кофе (поскольку, повторюсь, но только кофе по-ирландски содержит в себе все четыре главных питательных вещества: алкоголь, кофеин, жиры и сахар.), писать книги и раскидывать камни глупости, извлекая свое достоинство исключительно из собственной никчемности. Потому как нашу Вселенную, вместе с Эммой Стоун и автором "Бугонии" мы воспринимаем всерьез только по причине хронической нехватки иронии.

 

Отсюда вывод: все утра мира, несмотря на теорию относительности, победные локусы, Малую Токмачку и вечный вопрос - что подает Бог, тем кто рано встает, направлены против нас. Но мы вопреки всему продолжаем жить вечно, потому что принимаем их как таковые и отказываемся мыслить как данность следующие из них выводы.

 

И еще замечу карандашом на полях, что одиночество приятней всего, если его есть с кем разделить.

 

Миру мурр. Остерегайтесь