Срок жизни василька полевого - 1 год.
Срок жизни лаванды - 10 - 30 лет.
Срок жизни вереска - 30 - 50 лет.
Срок жизни берёзы - 100 - 150 лет.
Срок жизни яблони дикой - 100 - 300 лет.
Срок жизни ели - 300 - 600 лет.
Срок жизни можжевельника - от 200 до 600 лет, а некоторые реликтовые виды и высокогорные экземпляры способны достигать возраста более 1000 лет (научно зафиксированный рекорд — 1647 лет.
Срок жизни дуба - 300 - 500 лет, самый старый подтвержденный экземпляр дуба в Европе (Стелмужский дуб в Литве) насчитывает около 1500–2000 лет.
Срок жизни тиса ягодного - от 2000 до 5000 лет.
Фото 1 - василёк полевой, сняла по дороге в Выборг. Фото 2 (с телефона - мой первый цветок василька, семена которого я собрала в прошлом году: шла на старый пляж, куда ходила до переезда, вдруг увидела ярко-синее пятно! это были васильки, как синее облако. Решила приехать с камерой на другой день, приехала - их всех до единого скосили. Порядок, формуляр, забота о благоустройстве. Уже хотела уйти, но вернулась и нашла несколько семян - 5 штук. Весной посеяла, и вот оно!

[700x487]

Художник В. Ф. Папко «Даже не снилось. 22 Июня 1941 года»



Ни слова о войне в стихах!
Царил июнь. Плескалось лето
В неподражаемых шелках
Перетекающего цвета

Наитеплейших вечеров…
Туман был сладок. Дым костров
До самой ночи поднимался –
До самой ночи… Звёзд касался

Этот, костров июньских, дым…
Плескалась рыба. Пел кузнечик
Над разнотравьем луговым,
И в камышах дремала речка…

Спокойным сном спала деревня.
Ночь опускалась по деревьям,
Ночь растекалась по дворам.
Все спали. Не спала… она

И нежно-нежно обнимала
Младенчика в своих в руках,
И еле слышно напевала
Ему о сказочных мирах…

Ни слова о войне, ни слова!
На этот раз, поэт, ни слова –
Ни слова –
о войне в стихах!

Терентiй Травнiкъ

Вручили жизнь и сразу сообщили:
инструкций нет, учиться будешь сам.
Есть некий мир, и ты в нем — сумасшедший,
и вечно будешь слышать голоса.
Они кричат, и криком душат мысли,
пульсируют под кожей в струнах вен,
И где-то в них — твой личный сиплый голос
Не более, чем жалкий муравей.

Вручили жизнь. Сказали, разберешься.
Пойдешь вслепую, в полной темноте.
Пойдешь один, в ладони стиснув время:
оно — твой яд и твой иммунитет.
Решай, как пить — ты можешь сразу, залпом,
или, как чай — боясь обжечь язык,
Но счастье в том, чтоб выпить все до капли,
при этом не таращась на часы.

Вручили жизнь. Велели не бояться.
Не трепетать, как будто взял взаймы —
Иди вперед не в страхе перед грязью,
Но в страхе эти пятна не отмыть.
Учись дышать без жалкий оправданий,
без привязи к машинам и домам.

Вручили жизнь,
а в спину прошептали:
смотри, дурак,
смотри, не поломай!

© Дикон Шерола
[466x700]

Знаешь, осень… Она для сильных. Осень знает, куда ударить.
Осень видит сквозь плащ и свитер то, что скрыто в твоей груди.
То, что спрятано в клетке ребер, будто ноты меж струн гитары,
Осень ловко подцепит ногтем и с насмешкой шепнет: гляди.

Если лето хмельным напитком опьяняет до ветра в крыльях,
Осень молча швыряет в бездну, дождь вонзая в твою ладонь.
Можно слепо брести в потемках и пенять на свое бессилье
Или все же придумать способ хоть на время разжечь огонь.

Кто-то ищет осколки света в незнакомых домах и душах,
Кто-то купит себе светильник и немедля придет в восторг.
Кто-то чиркнет обычной спичкой… Впрочем, осенью свет не нужен,
Ведь теплее объятий близких не горит ни один костер.

© Дикон Шерола
[700x466]

… А жизнь — это сумка, ну, может, рюкзак, смотря с чем удобней шагать по дороге.
Кому-то охота катить чемодан, кому-то кармана хватает в итоге.
Вначале, как нищий, идешь налегке, успев затолкать в свою сумку лишь веру,
Но с каждой минутой нести тяжелей — добавится всё, и успех, и потери.
… Встречаешь в дороге таких же бродяг, хватаешь их мысли, советы, упрёки.
И каждый стремится хвалить свой багаж: смотри, как хорош, и завидуй, убогий.
Один приукрасит, что носит алмаз, другой причитает, как тяжко с рубином,
И ты понимаешь, что хуже других, а в сумке твоей — лишь озёрная глина.
… Но если научишься слушать себя, следить за своей, пусть потрепанной, сумкой,
Ее заполнять не вещами — добром, улыбкой, надеждой, хорошим поступком,
Хранить в этой сумке картины, стихи, мелодии, танцы, рассказы, идеи,
То будет не стыдно оставить ее, когда твои руки ослабнут, старея.

© Дикон Шерола
[492x700]

хочешь про жизнь?
так давай с середины.
с этой минуты начнется тропа.
только не нужно о старых ошибках.
выбрось лопату, довольно копать!
что ты там ищешь в просроченных мыслях,
словно бродяга, не евший с утра?
жизнь никогда не шагает обратно.
ей наплевать, что случилось вчера.

наши ошибки, как грязь на ботинках,
были и будут, пока мы в пути.
страшно не это, а годы на месте.
cтрашно вообще никуда не идти.
страшно, когда мы хороним надежды,
вместо созвездий целуем стекло.
страшно цепляться за чистый ботинок,
если взамен предлагают крыло.

хочешь про жизнь?
оглянись и послушай.
жизнь — она всюду и прямо сейчас.
самое ценное стоит немного —
прятать не нужно себе под матрас.
солнце, влюбленность, мечты не своруют,
как и тепло, что ты носишь в груди,
Главное, пробуй,
рискуй и не бойся.
Главное,
сам у себя
не кради.

© Дикон Шерола
[402x604]

Я видел множество людей: дождливых, призрачных, туманных,
Носящих под плащом сквозняк, что воет в застаревших ранах,
С глазами, серыми, как сталь, и опустевшими, как Припять,
Чью боль годами можно пить, но никогда до дна не выпить.

Я видел множество людей: янтарных, солнечных, искристых,
Пропитанных морской волной, что украшает пеной пристань,
С душой, распахнутой для всех, как-то окно, что жаждет утра,
Что, как дитя, глядят на мир, но зрят по-стариковски мудро.

Я видел множество людей: пронзительных, морозных, белых,
Как будто сам старик-февраль пришел в ночи к их колыбели,
Забрал горячие сердца и влил бесчувственность в их вены,
Чтоб получились, как стекло — прозрачны, но не откровенны.

Я видел множество людей, и в каждом билось время года.
В одной груди таился штиль, в другой — гневилась непогода.
Мы все — немного зеркала, шкатулки для небесной пыли.
Осталось только разобрать, какой же цвет у наших крыльев?

© Дикон Шерола
[682x700]

Из тех,
кого проще всего ненавидеть,
под номером первым
записано Время.
И нет,
не за жизнь в календарную клетку,
что гонит вперед
по неведомой схеме.
И нет,
не за то,
что вбивает в нас копья
безжалостных стрелок
в кругу циферблата.
За то,
что упрямо
дает нам надежду,
ссылаясь на «скоро»,
«однажды»,
«когда-то».

Безликое нечто
по имени Время
стремится предстать
мудрецом или другом.
Твердит,
что терпение близит нас к Богу
и в будущем счастье положит нам в руки.
Клянется,
что учит не делать ошибок,
а мы за советы
ведь даже не платим,
И гладит нам волосы,
нежно,
как мама,
вот только добавив
белесые пряди.

Еще говорят,
будто Время – целитель,
и очередь в жизнь у него под дверями.
Любой,
переживший разлуку,
потерю
идет на приём
и стоит там годами.
Кому-то наскучит,
и он отвлечется,
покинет безликую серую ленту,
Но с истинной болью
никто не уходит,
и «врач»
убивает
таких
пациентов.

(с) Дикон Шерола (Deacon)
[393x700]

[700x654]

Это цитата сообщения SWEET5 Оригинальное сообщение

Каждая женщина прекрасна по своему...

---

---

Читать далее

Уходила — как в монастырь…
Отвечала — как в пустоту…
Как красиво горят мосты,
Если сам ты не на мосту,

Если куришь невдалеке,
Незадачливый полубог,
Если прячешь в большой руке
Черный спичечный коробок…

© Диана Коденко

[400x700]