Всё состоит из мелочей: Из струн дождя и капель джаза,
Из вдруг потерянных ключей, Из неуслышанных подсказок,
Из сотен маленьких причин, Чтобы уйти, а не остаться,
Ведь неизвестно, где ключи, А вдруг они – ключи от счастья?
Всё состоит из мелочей: Веснушек дня и мыслей ночи,
Из лунно-радужных лучей, Из строчек в ласке многоточий,
Несущих тысячу вестей, Сейчас, сегодня, в этот вечер…
Из сотен маленьких затей, Чтоб всё-равно устроить встречу…
Всё состоит из мелочей: Один звонок, одна удача,
Одно горение свечей…Да будет так, а не иначе:
Недостающее звено Всегда находится случайно,
И можно даже влезть в окно...Бог с ними, с этими ключами!.. •| ⊱✿⊰ |••| ⊱✿⊰ |••| ⊱✿⊰ |•
Не хочу быть для тебя понятной, Мыслью предсказуемой, простой,
Школьною задачкой заурядной, Приземлённой выцветшей мечтой.
Не хочу – прочитанною книгой, Шахматной игрою хода в два.
Не хочу – банальною интригой, Прозой не хочу без волшебства.
Не хочу — навязчивой привычкой, Веником в углу, ковром у ног.
Буду для тебя горящей спичкой, Что слепит, как аленький цветок.
Быть хочу загадочно далёкой, Тайной дверцей в трепетной душе,
Яркою звездою одинокой, Непростым узором в витраже.
Для тебя хочу быть Незнакомкой С цепким взглядом, спрятанным в вуаль,
Музыкой чарующей, негромкой, Странницей, бредущей стойко вдаль,
Лёгкой дымкой и томленьем сладким, Тайною завесою дождя.
Чтобы потерялся ты в догадках…Чтоб всю жизнь разгадывал меня…
• ────── ✾ ────── •
Где живёт счастье? Скажите, вы знаете? В замках из мрамора, в играх престола?
Счастье – тот миг, когда вы наблюдаете, Как в тишине расцвела маттиола.
Это не замок, в наследство полученный, И не джекпот, что свалился вам свыше.
Это воробушка взгляд нахлобученный, Капли дождя, что стекают по крыше.
Счастье не в хрусте купюр обездушенных, Счастье не в манне, что сыплется с неба.
Счастье в дорогах родных и завьюженных, В тёплой краюшке душистого хлеба.
Счастье – не танцы на изгари тлеющей, Не в красноречье, что остро, как бритва.
Счастье в ладонях у мамы стареющей, В шёпоте маминой тайной молитвы.
Счастье – не в блеске чужбины заманчивой. Счастье не сыщете в пышных чертогах.
Счастье – в венке из родных одуванчиков, В капле росы на цветах-недотрогах.
Счастье – не парус слепой безмятежности, Не почитание идолов мнимых.
Счастье вьёт гнёздышко тихо из нежности В душах друзей и в сердцах у любимых.
Где живёт счастье? Скажите, вы знаете? Радугу ждёте во время ненастья?
Милые радости в день свой вплетаете, Те, из которых и соткано счастье…
◥◤◥◤◥◤◥◤◥◤◥◤◥◤◥◤◥◤◥◤◥
Двум женщинам люблю не говорят...Baroma
:
25-06-2026 12:02
Двум женщинам люблю не говорят, Двум женщинам любовь не обещают.
Глаза их одинаково горят, По-разному они обман прощают.
Двух женщин не пытайся обогреть, Метаться между ними, выбирая.
С одной - хотелось пламенем гореть, К другой так, заглянуть на чашку чая.
Две женщины - две разные струны, Но чтоб двоих любить?! Так не бывает!
Когда к одной желания полны, С другой любовь тихонько угасает.
Двух женщин можно только обмануть...Бывает, что обманываться рады.
В доверчивых глазах одной тонуть, Другой вскрывать в душе, тем самым, раны.
Два солнца никогда вам не взрастить. Две женщины - две тайны, две планеты.
Такое Бог не сможет вам простить, Мы за грехи свои всегда в ответе.
Двум женщина люблю не говорят.
—------------------------જஓજ જஓજ-------------------------—
А в сумочке, как в маленькой Вселенной, Хранятся опыт, чувства и мечты.
И сей тайник считают неизменной Сокровищницей женской красоты.
Там раньше вкусно пахло карамелью. Помада. Жвачка. Парочка конфет.
Безделиц кучу мелкою шрапнелью Рассыпала небрежность юных лет.
Теперь там чеки, карточки, салфетки И от машины на брелке ключи,
Мобилка, документы и таблетки, Большая косметичка из парчи.
А зеркальце, старинный друг, с улыбкой С утра лишь комплименты раздаёт.
Порой слукавит, огорчит ошибкой, Но женственности тайну бережёт.
Ты прячешь в сумку пудру и платочек, Просоленный ветрами и слезой,
И вдвое сложенный истрепанный листочек, Исписанный любимым и судьбой.
Ты прячешь в сумку старые обиды, Воспоминаний ветхие листы,
И в недрах затонувшей Атлантиды Хоронишь свои старые мечты.
А в сумке дамской, маленькой Вселенной, Так много мудрости и много теплоты!
И сей тайник считают неизменной Сокровищницей женской красоты.
✺———————————✺
На каменной скале, в тени зловещей Сидит бескрылый серый человек.
Он смотрит в небо, где над ним трепещут Те, до которых не достать вовек.
Он ползает. Пыль на седых ресницах. Заносчивость в глазах бурлит рекой.
И заставляет зависть к Синей птице Влачить с ревнивой злобой путь земной.
Себя напрасно сравнивает с птицей, Не зная ничего о высоте,
О тех, кто журавлём, а не синицей, Азартно крутят в небе фуэте.
Он рад, что ветер крылья их ломает, Нещадны бури лютые толчки.
Он судит, будто всё о небе знает: Разгон не тот, и риски велики.
Несложно душу хрупкую обидеть, Коль поворот и крен не отличишь,
В своём глазу порой бревна не видеть, Зато в чужом соринку разглядишь.
Со смехом смотрит в давящее небо Он, с детства не умеющий летать.
Оно его страшит. Ведь он там не был, Зато о нём берётся рассуждать.
На каменной скале, в тени зловещей, Так и сидит бескрылый человек.
Ворчит упрямо. А над ним трепещут Те, до которых не достать вовек.
Мы, как слепцы, изъяны в ком-то ищем, Не замечая собственных цепей.
Мир станет, как стекло, светлей и чище, Коль прежде смоем грязь с души своей.
・✻・゚・✻・゚゚・✻・゚・✻・゚゚・✻・゚・✻・゚゚・✻・゚
Ночь, словно пряха, садится за пряжу. Снится родимая с детства изба:
Стены да лавки былое мне кажут, В каждом сучке затаилась судьба.
В горнице пахнет душицей и мятой, Теплит лампада у тёмных икон,
Пышет тепло самоваром пузатым, Щепки выводят берёзовый стон.
Матушка чистит до блеска оклады. Бабушка молится в красном углу.
С печкой отец управляется ладно, Полуприсев, подгребает золу.
Ветхий сундук – охранитель преданий. Старческим кашлем зашёлся затвор.
Бисер – свидетель девичьих гаданий – С пяльцами кромный ведёт разговор.
Горстка земли словно память живая. Выцветший бабушкин свадебный плат.
Скатерть, кушак, канитель золотая. Старые фото в тряпице шуршат.
Грозно взлетает крыльцо покрывалом, Будто протянута к небу ладонь.
«Я двести зим на ветру простояла, – Молвит изба. – Не погас мой огонь!
Выдюжишь ты!» Здесь не учат словами. Сном-молчуном убаюкает печь.
Лекарь, кормилица – за изразцами, Где старики норовили прилечь.
Здесь не музей под узорной тесьмою – Здесь пахнет срубом, резным косяком.
Дом родовой мне помашет рукою, Чтобы парным напоить молоком.
Грустной приду – но уйду я другая. Выйду босой на крыльцо не спеша.
Это не просто изба – мастерская, Там, где из глины лепилась душа.
ভভভভভভভভভভভভভভভভভভভভভভভভভভ
Июнь уходит. Что нас дальше ждёт? Хорошая погода иль ненастье?
Что Бог нам с неба в этот раз пришлёт? Наверно, море солнечного счастья!
Наверно, дождь грибной лишь иногда, Росу, как жемчуг, на лесной поляне,
А, может, тоже снова холода И свежести бодрящее дыханье?
Июнь уходит, что там впереди? Привыкли верить лишь одним прогнозам.
А по прогнозам лишь одни дожди, А между ними кое-где морозы.
Прогноз прогнозом. Хочется тепла, Такого, чтобы попросту согреться,
Такого, чтобы грусть-печаль прошла, Чтоб было просто и легко на сердце.
Июнь уходит. Впереди июль, Прекрасный, теплый, солнечный, счастливый!
В июле для души покой, уют, Он всеми, без сомнения, любимый!
В июле можно просто отдохнуть, Понежиться на солнышке у моря,
Покой душевный навсегда вернуть, Мечтая вместе с ласковым прибоем.
**╭•⊰🍃✿🍃⊱ •╮**╭•⊰🍃✿🍃⊱ •╮╭•⊰🍃✿🍃⊱ •╮**
По улице моей который год звучат шаги - мои друзья уходят.
Друзей моих медлительный уход той темноте за окнами угоден.
Запущены моих друзей дела, нет в их домах ни музыки, ни пенья,
и лишь, как прежде, девочки Дега голубенькие оправляют перья.
Ну что ж, ну что ж, да не разбудит страх вас, беззащитных, среди этой ночи.
К предательству таинственная страсть, друзья мои, туманит ваши очи.
О, одиночество, как твой характер крут! Посверкивая циркулем железным,
как холодно ты замыкаешь круг, не внемля увереньям бесполезным.
Так призови меня и награди! Твой баловень, обласканный тобою,
утешусь, прислонясь к твоей груди, умоюсь твоей стужей голубою.
Дай стать на цыпочки в твоем лесу, на том конце замедленного жеста
найти листву, и поднести к лицу, и ощутить сиротство, как блаженство.
Даруй мне тишь твоих библиотек, твоих концертов строгие мотивы,
и - мудрая - я позабуду тех, кто умерли или доселе живы.
И я познаю мудрость и печаль, свой тайный смысл доверят мне предметы.
Природа, прислонясь к моим плечам, объявит свои детские секреты.
И вот тогда - из слез, из темноты, из бедного невежества былого
друзей моих прекрасные черты появятся и растворятся снова...
***************************** Белла Ахмадулина