Это цитата сообщения Уралочка_я Оригинальное сообщение

7 крем-супов без тяжести

7 крем-супов без тяжести 🥣😋 Когда хочется тёплого, нежного и сытного, но без ощущения «переполненности» — такие супы идеальны 1⃣ Тыквенный крем-суп 🎃 Мягкий, насыщенный по цвету и очень уютный. 🥣 Мой способ: 🔸 Овощи режу и варю до мягкости 🔸 Измельчаю блендером, добавляю йогурт и сервирую 2⃣ Крем-суп из кабачков 🥒 Лёгкий, нежный и приятный на вкус. 🥣 Мой способ: 🔸 Кабачок, картофель и лук варю до готовности 🔸 Пюрирую в блендере, добавляю йогурт и укроп [показать] 2. 3. 4. 5. 6.

[показать]

Тебя любили,
меня любили,
Но как это делали?
Жуть…
Я никогда не бывал в Сибири
И,
видимо,
не окажусь.

Там,
где лютые злые морозы
Тянутся шлейфом твоих духов,
Я б не сложил километры прозы
С сотнями верст о тебе стихов.

В дальнем,
белом,
глухом манеже
Боязно жить,
затеряться в тайге.
Мне никогда не заменит свежесть
Наше гнусавое южное «гэ».

Да и глаза твои голубые
На фоне наших янтарных зорь
Смотрелись бы краше,
глубже и шире,
Чем лазурит,
небеса и море.

Я бы на юге такого не встретил,
Даже проехав дорогами всеми.
Если это — не холод и ветер,
Чем же сейчас так пленяет север?

Может, в Сибири любовь иная?
Может, для южных она добрее?
Может, там прошлое не вспоминают
Или друг друга иначе греют?

Кого любили…
Когда любили…
Я не хочу вспоминать даже.
Я никогда не бывал в Сибири.
Какая она?

© Дмитрий Кравченко
[697x700]

А ты когда-нибудь любила?
Нет, ты меня не поняла.
А ты когда-нибудь любила
Не каждого подряд, а чтоб до тла?

Чтоб от начала пят и до конца макушки,
Каждой частицей своего нутра.
Чтобы до дна, не оставляя в кружке
Ни капли столь пьянящего вина.

А ты кого-нибудь любила
С периодичностью чуть больше двух ночей?
Любила так, чтоб сердце камнем стыло,
Когда твоих касался он плечей?

Чтобы забыв о всех невзгодах,
В тумане пряча разум свой,
Ты погружалась с головою в воду,
И нежно повторяла «Я с тобой».

Мне кажется, когда-то ты любила.
Пускалась в пляс, как листья на ветру.
Но будто черное, огромное светило
Твой путь однажды озарило по утру.

Оно убило все живое у дороги,
Ведущей к дома твоего двери,
И вытерло о душу твою ноги.
Пожалуйста, в глаза мне посмотри!

Да, безусловно, ты любила!
Тонула, как луна в тиши ночной,
Омытая морской, могучей силой.
А он одну менял их за одной.

Ах, как же ты его любила.
Никто не сможет и представить, как.
Но, что об этом? Было, да и было.
Теперь уж больше не полюбишь так.

Теперь тебе до этого нет дела.
Одним лишь взглядом разжигаешь ты огонь
Мужского, трепетного тела,
Как разжигал тебя когда-то он.

Ты только лишь его любила,
А остальных любила ты на спор,
Ты только лишь его любила.
И кажется, ты любишь до сих пор.

© Дмитрий Кравченко
[449x700]

Думаешь, милая, это легко и просто —
взять и забыть тебя, будто бы страшный сон?
В этой квартире каждая чертова простынь
помнит твой первый и самый последний стон.

В этих стенах вечерами орудуют призраки,
бьется посуда и фото на полках горят.
Мне говорили, что истина видится издали —
истина в том, что не верил я истине зря.

Истина в том, что ни время, ни водка не лечат.
Истина в том, что и камни умеют рыдать.
Мне не становится с каждой неделею легче.
Весь календарь — наш особенный шифр из дат.

Я постою, покурю беломор на балконе,
взглядом окину расцветший под окнами сад,
выкинув быч, я скомандую сердцу «По коням!»,
сяду за стол, и писать…
И писать…
И писать…

© Дмитрий Кравченко

[466x700]

[522x700]

посмотри на меня, пожалуйста!
я как будто бы сжался. жалостно
я впиваюсь глазами. сжалуйся.
ничего мне не говори.

между нами нет тени прошлого.
мы как будто друг другом брошены.
в этом мире, где нет хорошего,
светят сумраком фонари.

в этом мире, где всё – невечное,
где любовь умирает к вечеру,
что-то чистое, безупречное
изувечено тенью слов.

с каждым вдохом – невыносимее.
море синее, унеси меня
далеко-далеко, где сильными
станут те, кто отвергнет зло

не в масштабах Вселенной. внутренне.
будь со мной вечерами, у́трами.
говори со мной мантрой, су́трами.
обними меня тишиной.

я не знаю, зачем мы созданы
то ли звёздами, то ли Господом,
то ли чем-нибудь неосознанным,
чьей-то сущностью неживой,

только, кажется (померещилось),
мы живём для того, чтоб трещины,
кем-то созданные, зловещие,
в нас хоть кто-нибудь полюбил.

посмотри на меня, пожалуйста!
я как будто бы сжался. жалостно
я впиваюсь глазами. сжалуйся.

неужели мне мир не мил?


(с) И.Врублевский
[532x700]

Я простая. Проще - не бывает.
Только в этом вся моя беда:
Скорый поезд мыслей прибывает
Не по расписанию всегда.
Мне бы научиться выждать время
И фонтан заткнуть своим речам!
Только вот, я с детства не умею
Томно и загадочно молчать.
Мне плохую службу сослужило
То, что быть немой я не смогла -
В тот момент, когда свой рот открыла
И "люблю тебя" произнесла...

(с) Юлия Ю
[469x700]

«Говорят, что август пахнет осенью. Не знаю. Может быть. Но я люблю этот последний привет лета. Это мой месяц. И яблоки созрели, и подсолнухи еще стоят в полях, и мед подоспел, и георгины во всю цветут… И еще теплые лучи солнца ласково и легко обнимают разноцветные астры, и звездные ливни озаряют темный небосвод, и с бахчи везут арбузы. И в храмах звонят колокола, чествуя Спас и Успение Богородицы. И пусть неминуемо приближается осень, но Август — это все же еще лето…».

(с) Марина Цветаева
[330x409]

Поэт идёт домой пешком:
все электрички спать умчали,
и за плечами вещмешком
пылятся грусти и печали.
Одна - в четыреста страниц,
другая - на порядок тоньше.
Поэт идёт дорогой той же,
что и вчера.
Распространить
среди зевак свои слова,
так славно сложенные в рифмы -
его стремление сломать
систему,
но опять на рифы
садится судно,
и Арбат,
всегда величественный, статный,
десятилетиями складный,
становится тогда горбат.


Поэт идёт домой пешком,
поэт стихи под нос бормочет.
Поэт надеется, что он
изменит мир.
Он хочет очень.



(с) Кравченко Дмитрий


[650x650]

Это цитата сообщения Рецепты_приготовления Оригинальное сообщение

Больше не жарю рыбу, а делаю ее в камчатском маринаде, так она станет в 100 раз вкуснее

далее

Эх, сварить бы сейчас варенье
Из такого жаркого лета…
И янтарный, на загляденье,
Влить сироп из солнца и света.

Намешать бы все краски радуг,
Свежесть гроз и белых туманов,
Сладкий запах созревших яблок
И лугов цветущих медвяных.

Для контраста — немного зноя,
Ледяной воды из колодца,
Тёплый вкус молока парного,
Поцелуй рассветного солнца…

А потом, от души — малины!
И смородины, и клубники!
Истекающей соком сливы,
Спелых вишен, лесной черники!

Добавлять цветов самых разных
И горстями — бутоны розы!
Кружевные листочки мяты
И пьянящий дух сенокоса…

Соловьиный закат в полнеба,
И дорожки лунной сиянье…
Огурец в пупырышках первый,
Разговоры, костры, купанье…

Эх! Открыть бы варенье это
Да в морозный январский вечер
И накинуть память о лете,
Словно яркую шаль, на плечи.

Вспомнить весь этот вкус и запах,
Краски, шорохи, ощущенья,
И позвать друзей своих старых
Просто чаю попить с вареньем.

© Светлана Лисиенкова
[560x700]

Я пью глотками август, как вино,
Душистое, медвяное, густое…
Он чудеса творит с моей душою,
Я влюблена в него давным — давно…

Пусть воздух всё прохладней и свежей,
И всё смелее ветер тучи носит…
И пусть уже напоминают осень
Потоки очищающих дождей…

Но как роскошно гибнет красота
Волной неудержимого цветенья!
Благословляю каждое мгновенье.
Смакую… Всё иное — суета…

В моём бокале — сок его плодов
И лепестки изысканных букетов,
И отблески томительного лета
Под белой пеной взбитых облаков.

Я пью глотками август не спеша,
Хмелея от восторга и печали…
Так поцелуй любимого прощальный
Запоминает с нежностью душа…





© Светлана Лисиенкова
[410x550]

Это цитата сообщения Жанна_Лях Оригинальное сообщение

ПРИПРАВА МЯСНИКА УНИВЕРСАЛЬНАЯ (АДЕПТ)

Читать далее...

Она была какой-то неземной…
Грустила часто, говорила мало,
А поутру тихонько целовала
И растворялась в дымке золотой.

Порой не отвечала на звонки
И письма на бумаге оставляла…
Предпочитала клубам и спортзалам
Пустые парки, тишину, стихи…

Любила слушать дождь и саксофон,
Несладкий кофе, вечер со свечами…
Была несовременной и случайной.
И вечно забывала телефон.

Он мучился и всё не мог сказать:
«Мир больше, чем любовь. Пора расстаться.»
Она ушла сама. Куда деваться,
Если читать умела всё в глазах?

Мир без неё сначала закружил
Толпой девиц понятней и моложе…
Но сжался вдруг «шагреневою кожей»,
Стал так ничтожно мал и нелюдим…

Он вспоминал, как плакал саксофон,
И так хотел опять начать сначала…
Сто раз звонил, она не отвечала…
Быть может, потеряла телефон.

Бродил он тихим парком вновь и вновь…
А ночью письма ей писал в тетрадке.
И научился кофе пить несладким…
Что с ним случилось, если не любовь?





© Светлана Лисиенкова
[489x700]

Что же такое пустота?
Это улыбка против воли.
Когда мораль твоя проста:
Чувств нет, а значит нет и боли.

Когда не знаешь что писать,
Когда нет слов и стерты мысли.
Когда давно твоя тетрадь
Лежит под толстым слоем пыли.

Когда ты ел последний раз…
А может, и не ел ты вовсе!
Когда опять в зеницах глаз
Свое клеймо поставит осень.

Когда тебе не снятся сны,
А если снятся, то кошмары.
Когда тебе дают взаймы,
А не возьмешь ты даже даром.

Когда закат не восхищает,
Да и рассвет не столь хорош.
Когда в одну их обобщаешь
И под гребенку все гребешь.

Когда теряешь вкус ты к жизни
И от всего воротишь нос,
Когда из уст твоих отныне
Звучит единственный вопрос.

Что же такое пустота?
Улыбка ль это против воли?
Или когда мораль проста:
Нет чувств, а значит нет и боли.



© Дмитрий Кравченко
[700x700]

[518x700]

Я — женщина, и в этом моя суть
И объясненье всех моих ошибок,
Без жалости раздаренных улыбок
Моей природы, ветреной чуть-чуть.

В моих глазах — загадка бытия,
В них плещется разумность мирозданья,
И тайна жизни, и любви познанье,
И вся непредсказуемость моя!

В моих глазах — восторженность побед
И память всех утрат моих хранится.
В них истинное счастье материнства,
В мучениях рожденное на свет.

Я — женщина! Есть право у меня
Быть слабой, соблазнительной, красивой,
Знать нежности родник неистощимый
И в очаге беречь тепло огня.

Я — женщина! Я самый сладкий яд
И бездна, из которой нет спасенья.
Я — самое прекрасное творенье!
Я — женщина любимая твоя!





© Светлана Лисиенкова
[393x700]

В июле, в дебрях птичьей тишины
и песне трав, звучащих насекомо,
в далёком дребезжании струны
состава, уносящего от дома,

вся соль и слёз, и моря, и земли,
вся сладость встречи и поспелых ягод,
и рук твоих, что, кожу опалив,
на плечи лягут.

И будет биться штора на окне,
пьянея от хмельной желтофиоли...
Потом придёт на смену тишине
молчанье перепаханного поля.

И в осень, в дождевую полутьму,
где ветер скоро клёны долистает,
мы будем уходить по одному,
ведь только птицы улетают стаей.

© Полина Орынянская

[544x700]