Люблю выходным днём возвращаться домой после дежурства. А, хорошо подумав, добавлю: наверное по натуре своей я не путешественник - вообще люблю возвращаться домой. Тихо, пытаясь не громыхать ключами, открываешь дверь. Расстёгиваешь куртку и обувь в на лестничной клетке, дабы потом, внутри, не шуршать. Почему-то, попадая внутрь, всегда точно чувствуешь: все дома или кто-то нет на месте. Я специально это проверял. Ещё зачастую можно понять, порой едва вдохнув домашнего воздуха, что, например, что-то случилось. Вроед ничего ещё не видел, кроме вешалок в прихожей - а уже яснее ясного, что вернулся в немного изменённый дом, не такой, каким ты его оставлял. Лично я не понимаю, как это происходит.

Тихонько, с преувеличенной тщательностью, как залогом нешумности, раздеваешься, не трогая дверок шкафов, они - главные предатели со скрипучими голосами. Пробираешься на кухню, ну а куда же ещё? Там точно никого не разбудишь. Наливаешь молока или кефира - греть чай шумно. В любое другое время не шумно, а вот сейчас, в воскресное утро - шумно. Нужно открыть дверку, достать чашку, закрыть дверку. Открыть дверку, достать сахар и заварку, закрыть дверку. Свисток на чайнике. Открыть ящичек, достать ложечку, закрыть ящичек. Помешать сахар. Чашка чая утром похожа на набатный колокол. Молоко проще. Люблю вот эти полчаса: когда я уже дома, а все ещё спят. Позже, через полчасика, прокрадётся младшенький, заигрывая и наивно прячась за дверью, заглядывая в щёлку, чтобы после того, как примешь условия игры, ворваться и уткнуться в щёку: "колючий" и уляжется на колени.

Пробираешься в зал. Садишься. Всё - дома.

Правда о Санчо Пансе

Занимая его в вечерние и ночные часы романами о рыцарях и разбойниках, Санчо Панса, хоть он этим никогда не хвастался, умудрился с годами настолько отвлечь от себя своего беса, которого он позднее назвал Дон Кихотом, что тот стал совершать один за другим безумнейшие поступки, каковые, однако, благодаря отсутствию облюбованного объекта, - а им-то как раз и должен был стать Санчо Панса - никому не причиняли вреда. Человек свободный, Санчо Панса, по-видимому, из какого-то чувства ответственности хладнокровно сопровождал Дон Кихота в его странствиях, до конца его дней находя в этом увлекательное и полезное занятие.

Франц Кафка

---

Совершенно завораживает. Прочитываешь раз за разом и, вроде бы понимая, что смысл сказанного шаловливо и незримо ускользает, и, тем не менее, находишь необъяснимое и почти болезненное удовольствие в поисках его, замирая от совершенности недосказанности образов.

Вот такая картина у меня на рабочем столе:
Bruegel, The Tower of Babel,, sur bois, 114x155 cm.1563
[699x522]
Снобизм, да? Возможно, есть в этом что-то ... неправильное, подобное тому, когда рингтоны к мобильникам тиражируют классику, а Кафку читают в маршрутном такси. А я смотрю, тихо радуюсь и снова смотрю. Какие цвета - обалдеть... и как здесь много вообще всего и всякого. Ничего не хочется делать, кроме как приоткрыть рот, да быть может слюнку пустить, будто наслаждающийся идиот. На самом-то деле исходный файл с размером 2527х1889 пикселей и 3 МБ весом. Ползаю по нему 2-й день (кстати - если очень захочется, завидуйте мне) и недоволен одним - тем, что он не 30Мб - вот это было бы качество. Это я в своих залежах нашёл - целая папка "Bruegel". Ещё тот Плюшкин, одним словом. Вот что значит время от времени наводить порядок в архивах: можно не только избавиться от всякого навоза, но и жемчужину порой отыскать.

В квартире случилась весна. О её триумфальном приходе возвестила легкомысленная капель в районе окна, что в детской. Весёлый ручеек талой воды был застигнут на месте преступления - за попыткой пробраться с подоконника под кровать. Наглость была пресечена неразлучной парочкой: беспринципной половой тряпкой и непреклонным пластиковым ведром, ввиду форс-мажора временно переведённым в сторожа и охранника. Вот это его "бэмс-бемс-бэмс" недвусмысленно говорило о том, что крыша дома моего таки лишилась девственности и позорно сдалась на милость победителю.
читать всё

Утро трудного дня. Кто бы знал, как я его... ожидал, примерно так же, как и прошедший день всех настоящих М. Да-а-а... Вот уж праздники, так праздники! С интервалом в две неделии все всех поздравили, уж как смогли. Народ активно готовится. Возвещено о прибытии с дружественным визитом мамы моей жены: сладкого, жирного, перчёного, горчёного, мучного и печёного не предлагать. Младшее дитя вчера весь вечер яростно рисовало открытки и беспрерывно клянчило деньги. Старшее увлечённо изучало несвежую трещину на потолке - наверное именно там сокрыт источник тайных знаний. Я весь в сомнениях, гениальный воспитательный план на сегодняшний день - "Возмездие" называется (на подаренный ящик для инструментов я заготовил достойный ответ - утюг, правда очень хороший) как-то поблек, выцвел и стал более походить на диверсионную операцию. Впереди обязательный тестовый завтрак, цветы и подарки. Надеюсь выжить. Уж очень он, этот мой подарок, тяжёлый и вредный для хрупкого мужского здоровья.

---

Поздравляющим - удачи, поздравляемым - терпения! И всем вместе - хорошего, доброго, радостного, замечательгого дня. Таких дней почему-то очень не хватает в последнее время.

Очень обидные вещи случаются порою. Я, к примеру, тоже не чужд прекрасного и тоже желал бы после трудового дня спеть пречудную ритуальную песню в родном душе под аккомпанемент подвывающих в унисон водопроводных труб. Быть может, хобби у меня такое - песни горланить в душе. Обидно, в самом деле, до крайности - немытым ходить, да ещё и с неспетой песней. От этого, быть может, у меня характер портится и, испорченный, оставляет следы на невинных и ничего не подозревающих окружающих? Но времена, как говорят, нынче пошли тяжёлые и всякая мелочь или даже того хуже того: ерундовина и безделица так и норовят показать свой милый, покладистый характер.
читать всё

Не смог удержаться. Спасибо за "наводку" raven_revenge

---

НА ПОСТУ

Манифест написать - это не письмо на деревню дедушке, понятное, неторопливое и обстоятельное. И нечего тут трясти перлами словообразования, всякими сложнопридуманными причастными оборотами и прочими бусинками и фенечками - некогда, до полуночи совсем немного осталось, нужно успеть. Как на ум пришло, так и провозглашу, потому что - истина момента. Итак.

Никогда меня не прощайте. Как бы слёзно, жалостливо и покаянно я не просил. Это чревато. Нет, это конечно по-христиански, опять я чего-нибудь не понимаю и всё такое... Но оттого, что меня очередной раз прощают, вернее от осознания возможности прощения как такового, я боюсь потерять то единственное, монструозно правильное - стараться делать так, чтобы никто тебя и не вздумал вносить в список прощённых, потому что не за что. Это трудно и почти недостижимо, но очень хочется. Дурацкая привычка быть "хорошеньким".

---

"Нормальные герои всегда идут в обход!" Если бы ещё быть точно уверенным, что только герои...

Не давайте себя жалеть. Никому. Особенно не давайте себя жалеть женщинам, и уж тем более - любимым. Это закон. Они хорошие, но от жаления в них просыпается вселенская Женская Добродетель - штука непознанная и непредсказуемая, отдельными местами похожая на асфальтовый каток. Другу - тоже не позволяйте этого делать, максимум - посочувствовать: иначе, ободрённый собственной благородностью и, возомнив себя белоснежным херувимом, он тут же начнёт нагло метить вашу территорию. Даже если вы чувствуете себя настолько плохо, что готовы, не споря, лечь в заботливо обитый весёленьким крепом погребальный ящик, если после благочестивой неторопливой беседы с шефом от вашего самолюбия осталась измочаленная тряпочка, если вас вздумали посетить разом тысяча и ещё тридцать три несчастья и уж тем более, если вы сами чувствуете себя достойным только и исключительно жалости и ничего более - не давайте ни малейшего повода себя пожалеть. Чтобы даже мысли такой крамольной ни у кого не возникло, а уж если вползла кому в голову и копошится там - то и сам он дурак неумный. Потому что, пожалев, запомнят: "он был такой разнесчастный, побитый и... жалкий".

Вы должны сверкать широкой улыбкой уверенного в себе человека, быть умным, ироничным, сильным, сексуальным - каким угодно, но, боже упаси - только не жалким. Гранитный утёс, пенобетонный блок, добротная кирпичная кладка, щит и меч - вот что должно возникнуть в её душе при взгляде на вашу глубокозаконспирированную и втайне беспокойную личность. Малюсенький, хилый росток жалости, неразумно посаженный вашей рукою куда-то в её левое предсердие, рано или поздно вырастет в мощный кустистый сорняк с длиннющими колючками, одновременно с которым трудно будет ужиться чему-то хоть сколь-нибудь приличному. Прожорливость этого животного по имени "жалость" - не знает границ. Секс из жалости - разновидность проституции, любовь из жалости - запредельное извращение. Если только вы ощутите в себе робкие позывы и желание стремглав мчаться туда, где вас, умыв и утерев сопли и слёзы, будут предано, терпеливо и, ни дай бог, талантливо жалеть - всё, срочно начинайте лечиться. Неважно чем, тут главное процесс: таскайте гири, станьте ударником труда, заведите блог, устройте скачки на офисных стульях и победите, поругайтесь со всеми, заработайте денег, потратьте их, удалите блог, убейтесь об стену, помиритесь со всеми, растопчите Эверест, омойте сапоги в Индийском океане, познайте вечность, но главное - станьте богом: непогрешимым, любимым, надёжным и нестерпимо прекрасным, жалеть которого - святотатство, желать - норма жизни. Еретиков на костёр!

---

А вам - спокойного сна. Вот, закрыв глаза, отгородившись от всех и вся, тихо-тихо, шёпотом и без свидетелей, возможно с рукой у "шрама на любимой попе", можно будет признаться: "что ж за жизнь-то такая, ёп..." и, тут же, забыв сказанное - заснуть, чтобы завтра снова быть. Просто быть.

Биатлон, эстафета, женская сборная:
Слепцова, Булыгина, Медведцева, Зайцева -
З О Л О Т О!

---

Обалдеть. Этак можно инфаркт получить. Какая гонка! И какой обалденный, феерический финал! Допинги, скандалы, подковёрная возня, разговоры о том, что - всё, сборная растрёпана, ослабленна, с "дырами" и - больше минуты преимущества на уверенном, золотом, финише.

Огромное удовольствие. Где позитив? Да вот он. Спасибо!

[360x203]

Раньше, давно, в прошлом веке, дети в чудных шортиках с помочами, ходили не только в краснознамённые детские сады. Этих комбинатов нового человека тогда ещё было мало. Некоторые мальчики и девочки ходили к нянькам, с разной степенью желания. Я был одним из них. Меня выводила из дома бабушка или мама, в руки вручался пакет с куриными потрошками и рубль денег, доводили до поворота и стояли у угла, глядя мне вслед, обречённо марширующему по направлению к дому няньки. Как её звали?.. Вот про рубль - помню, а это... Тимофевна... Алексевна... (как-то так, по отчеству) Я брёл себе, не быстро и не медленно - обычно. Иногда сзади, от спешащих на работу, и оттого - изнывающих от моей неторопливости родительниц, доносилось: "soorgi, дорогой, ты можешь быстрее?"
продолжение здесь

А может пора, граждане-товарищи и уж тем более, господа, начать награждение героев непрестанной и неустанной борьбы с кризисом в отдельно взятом прекрасном отечестве. Ну а как иначе? Мотивацию ещё никто не отменял. Иначе они ведь захиреют и увянут на корню, читать всё

Одиночество - икона отрочества, страшилка юношества, призрак зрелости и кара старости. И, если юноши нежного возраста говорят о постигшем их горе - одиночестве, где чаще, вникнув, читается самоуспокоительная поза: одинок = не такой как все = исключителен (боже, боже, как нестерпимо верилось в исключительность); юношество, ограждая право своего "я" на "самость", само же старательно его ищет, видя в искре - пламя, в капле - ливень, в прикосновении - любовь навек; зрелость - бежит от него, опостылевшего и привычного - в новые ощущения, впечатления, возможности: ностальгируя, но не желая возвращения, то старость... старость вкушает его вовсю, завершая цикл.

---

Одиночество - не дар и не кара, не болезнь и не награда: это неумение быть нужным другому, осознавшее само себя.

Все поругались со всеми. Чёрт его знает, с чего началось, но причина была, и она была - о-о-очень веская. Понятное дело, иначе и быть не могло. В доме очень "милая" тишина и напряжённый покой. Все ходят донельзя обиженные и правые, а вот те, кто другие обиженные - неправы, пусть они и примиряются. Я, понимая это, странное дело - веду себя точно также, потому как я-то, я - ну никак не виноват. Кто заговорит первый - тот слабак, дурак и сам виноват и осознаёт и пусть расхлёбывает.
Полная версия. А оно вам надо?

Нет, разное всякое видел, но такое... Это нечто запредельное. Не знаю даже как и комментировать. Это достаточно редко используемый инструмент - лопатка Ревердена, как правило при зашивании брюшной стенки и то на любителя. То есть не заметили, как минимум трое - хирург, ассистент и операционная сестра, которая, кстати, в конце операции обязана произвести пересчёт инструментов, салфеток и игл. Чем они, интересно, занимались в это время? И остальные 13 лет, кстати говоря, тоже.

У женшины 13 лет в животе находился медицинский инструмент Хирурги юго-западного литовского города Шакяй оставили в животе жительницы Каунаса Валентины Бартрушайтите медицинский инструмент, который в течение 13 лет превращал ее жизнь в кошмар. Женщина просит компенсацию в 1,5 млн. литов.

читать всё

Да - скажу прямо и открыто: я недавно вышел из дремучего леса, а потому, до сего времени, не сподобился вкусить все манящие прелести цивилизации и культуры современной благопродвинутой личности. В особенности, прилетевшие на крыльях перемен из-за забугорья. Это я про боулинг, одним своим названием убивающий желание им заниматься. Слово, походящее на звук утопающего в болоте булыжника, почему-то никак меня не стимулирует. Но некоторые дети настойчивы, упрямы и дьявольски изобретательны в деле просвещения замшелых предков, за которых им "просто стыдно: это же чудо, что за игра, все ходили и всем понравилось". Уступив ураганному натиску и наглой неприкрытой лести, подстрекаемый позорно сдавшейся первой благоверной, уже так и парящей разящей без промаха девой над блистающими дорожками, я тут же был отконвоирован в близлежащий центр по прицельному метанию разноцветных шаров.

читать всё

Я ни слова не понимаю из того, что она поёт. Кабовердийский креольский, уж так вышло - не моя стихия. Но, необъяснимо почему, мне кажется, что порой я чувствую, о чём её песни. Да, они могут быть о птичках, песке на родном берегу и пене на бирюзовых волнах, но спетые вот так, голосом от которого у всякого уважающего себя хоть сколь-нибудь мужчины сердце должно ёкнуть, замереть на миг, обдав холодом, а потом мерно и спокойно забиться вновь, очищенное, умиротворённое и ностальгирующее о чём-то... ну таком хорошем и светлом, что и сказать невозможно: о том, что было и ты умиротворён и счастлив, просто вспоминая это. Честно сказать - не задумывался, быть может, у женщин оно, это пение, рождает какие-нибудь иные мысли и чувства, но почти уверен - столь же возвышенные хорошие. Я не знаю, для чего эти песни... Вернее знаю, но пытаясь найти им другое применение, смирился с неизбежным: Цезарию нужно слушать тогда, когда нестерпимо захочется послушать своё сердце, такое настроение бывает нечасто - быть может раз, два за год. Вот тогда-то, выгнав всех, и нужно их слушать, в одиночку и пытаться запомнить себя, такого - потому что, быть может - это лучшее, что во мне есть.

Боже мой, да что там такого в этой довольно старой, полной, низенькой африканской диве, упорно выходящей на сцену босой, любящей сигары, когда-то - рюмочку виски, золотые украшения и простоту общения, отдающую свои миллионы на нужды начального образования своей детей своей островной родины - Кабо-Верде? Какое она имеет отношение ко мне, мужику с довольно странно намешанной кровью, из мест, где и летом-то не всегда комфортно босиком? А вот чёрт его знает, но то, что имеет - это абсолютно точно.

Не грусти мальчик, не грусти: всё было, прошло и случится вновь. Если от былого остаётся только светлая лёгкая грусть без тени сожаления, то всё было не зря - только это и должно оставаться в душе от ушедшего чувства. Не бойся себя растратить: как можно сберечь то, чего никогда не держал в руках? Пой- если можешь, плачь - если хочешь, кричи - если не можешь шептать: она тебя любила, только пока не знает об этом. И все твои чувства - только слеза на её ресницах. Sodade...

---

"Содад – термин, встречающийся в креольском (sodade), португальском (saudade) и испанском (saudade) языках, и не имеющий аналогов во французском, английском и русском. Содад - смесь ностальгии, меланхолии и нежности, где ностальгия – своего рода чувство утраты настоящего. Иными словами любовь, только возникнув, осознает свою конечность и смертность и ностальгирует по себе самой нынешней, такой прекрасной...".

TLС v.0.7.31c

Она убеждённого говорит, будто я - честолюбивый человек. Мне это слышать не очень приятно, а потому - видно, что не один этот только недостаток мне присущ, увы и ах. Их как миниумум два, а скорее всего - масса, легион, тьма. То есть я внутренне не очень согласен, что он мне присущ, но, раз говорит, то слушать нужно, а лучше - трепетно внимать: потому как это значит: "хорошо себя вести". "Правильно понимать критику" или "быть самокритичным". Ещё раз: хорошо себя вести - это в том числе и терпеливо выслушивать мнения о себе, с которыми ты не очень-то согласен сейчас и вряд-ли когда-нибудь согласишься потом, и даже те, которые слышать тебе крайне неприятно и ты знать о себе этого не хочешь, вне зависимоти от того, правда это или нет. Но знать - должен, именно от своей воспитанной толерантности и умения "себя вести". Знать - всегда полезно, в том числе и то, как ты выглядишь в глазах других. И собираешь эти вот, ненужные тебе, раздражающие и мешающие мнения в течении очень многих лет, а потом, отдуваясь, тащишь их за собой - чтобы знать. Теперь вот "честолюбив". Очень мило.
TLС v.0.7.31c

"Папа! - сказало дитё, - там, у нас, внизу, лежит больной дяденька, честно. Он наверное руки отморозил и ноги, вот и стонет и ходить не может поэтому". Я не мог обмануть ожидания, живущие в его глазах: ведь папа - доктор, а значит он может и стало быть должен вылечить всё и всех. И эти интонации в голосе... Да, дяденька действительно лежал: очень так непринуждённо и расслабленно, вернее - лежало тело, сама же бесценная человеческая душа, по видимому, пребывала где-то недосягаемо далеко. Причина тяжкой болезни, что называется "витала в воздухе": организм был болен примерно бутылкою водки и, судя по витающим ароматам, чем-то принятым исключительно для поправки тяжко пошатнувшегося здоровья - боярышиком на спирту - очень пользительная вещъ. Пульс был удивительно ровен, дыхание продуктивное. Заботливо уложенный рядом с непутёво сопящей головой паспорт свидетельствовал, что дяденька не "тварь дрожащая и право имеет", а также он имеет открытый больничный лист (о, боги!), сберкнижку, пенсионное удостоверение и пару номеров сотовых телефонов на бумажке. читать всё

Это цитата сообщения Solitary-Angel Оригинальное сообщение

Бездарен… не тот, кто не умеет писать повестей, а тот, кто их пишет и не умеет скрыть этого.

(с) Антон Павлович Чехов. "Ионыч"