Лента друзей Rezus_Fucktor
Дневник Rezus_Fucktor
/ Полная версия
Добавить в друзья
Страницы:
«позже
раньше»
-Die. Bad people.-
-Scythe-
:
04-01-2009 13:32
До сих пор не имею мечты.
До сих пор не верю в любовь.
До сих пор не верю в вечность.
Зато я пожелала стать бомжом. Независимая от социума личность. Разве что в качестве пропитания... Но на юге это проще.
Зато я ещё раз убедилась, что сказки это сказки. А это реальность. При чём та реальность, которую я себе поставила.
Зато я поняла, что буду жить вечно. Ведь говно не тонет.
____________________________
В одной из... мда.. В одной и единственной новогодней открытке мне написали: "Ты лучше, чем хочешь казаться." Да. Автор слов сейчас возможно это читает. Задело за больное, за живое и всё тому подобное. Будто ножом резануло по сердцу. Тут же вспомнилась и фраза Нежити: "Ты строишь из себя какашку, хотя на самом деле ты ромашка." Я сама себе поставила идеал СВОЕГО человека. Хотя это не человек. Ведь этот образ не вписывается в социальные рамки общества. Хотя подобные уроды почему-то смеют нарекать себя человеками... Так вот. Я иду к этому идеалу. Иду хромая, неумело, падая, но вновь поднимая свою задницу и неся её вперёд. Просто я знаю, что когда я дойду до цели, я уже по пути потеряю всё то, что останавливало меня всё это время, я стану таким моральным уродом, что мне будет похуй абсолютно на всё и всех. Сразу станет так просто жить... Не... Существовать. Ну а если я сдохну по дороге к этой цели, что более вероятно, тем паче.
А ещё я верю в такие понятия, как: "Жизнь-болезнь. А единственное лекарство от неё-смерть."
А я хочу сдохнуть. И не суицыдом, а именно по природе своей. А я хочу сдохнуть тупой смертью. Например, "захлебнуться в своём же дерьме". То есть лечь в ту могилу, которую я так усердно рыла для себя все эти годы. И сдохнуть я хочу от сигареты. Чтоб она сожгла мои лёгкие до тла. Чтоб она превратила этот гнилой кусок мяса, который вы называете сердцем, в чёрную подгоревшую корочку.
Я не хочу дожить до 30-ати лет. Не хочу иметь семью. Не хочу выходить замуж. Хочу тупо беспонтово прожить оставшиеся годы, ковыряя в носу.
А хотите правду?
Я буду жить до 100 лет. Я буду блевать своей гнилой кровью и колоть десятки препаратов в день, я буду курить по 2 пачки в день. Я сопьюсь. Я начну колоться и нюхать. Я стану бомжом и морально опущенной личностью. Но жить я буду. И даже возможный суицид, который я вряд ли когда-нибудь совершу из-за своих принципов, даже он провалится с треском.
А знаете почему? Потому что это ирония судьбы, под чьим влиянием я сижу уже не год и не два...
комментарии: 2
понравилось!
вверх^
к полной версии
- Наше предназначение — быть пищей для бактерий и стать удобрением для земли. [c] Fullmetal Alchemist
До сих пор не верю в любовь.
До сих пор не верю в вечность.
Зато я пожелала стать бомжом. Независимая от социума личность. Разве что в качестве пропитания... Но на юге это проще.
Зато я ещё раз убедилась, что сказки это сказки. А это реальность. При чём та реальность, которую я себе поставила.
Зато я поняла, что буду жить вечно. Ведь говно не тонет.
____________________________
В одной из... мда.. В одной и единственной новогодней открытке мне написали: "Ты лучше, чем хочешь казаться." Да. Автор слов сейчас возможно это читает. Задело за больное, за живое и всё тому подобное. Будто ножом резануло по сердцу. Тут же вспомнилась и фраза Нежити: "Ты строишь из себя какашку, хотя на самом деле ты ромашка." Я сама себе поставила идеал СВОЕГО человека. Хотя это не человек. Ведь этот образ не вписывается в социальные рамки общества. Хотя подобные уроды почему-то смеют нарекать себя человеками... Так вот. Я иду к этому идеалу. Иду хромая, неумело, падая, но вновь поднимая свою задницу и неся её вперёд. Просто я знаю, что когда я дойду до цели, я уже по пути потеряю всё то, что останавливало меня всё это время, я стану таким моральным уродом, что мне будет похуй абсолютно на всё и всех. Сразу станет так просто жить... Не... Существовать. Ну а если я сдохну по дороге к этой цели, что более вероятно, тем паче.
А ещё я верю в такие понятия, как: "Жизнь-болезнь. А единственное лекарство от неё-смерть."
А я хочу сдохнуть. И не суицыдом, а именно по природе своей. А я хочу сдохнуть тупой смертью. Например, "захлебнуться в своём же дерьме". То есть лечь в ту могилу, которую я так усердно рыла для себя все эти годы. И сдохнуть я хочу от сигареты. Чтоб она сожгла мои лёгкие до тла. Чтоб она превратила этот гнилой кусок мяса, который вы называете сердцем, в чёрную подгоревшую корочку.
Я не хочу дожить до 30-ати лет. Не хочу иметь семью. Не хочу выходить замуж. Хочу тупо беспонтово прожить оставшиеся годы, ковыряя в носу.
А хотите правду?
Я буду жить до 100 лет. Я буду блевать своей гнилой кровью и колоть десятки препаратов в день, я буду курить по 2 пачки в день. Я сопьюсь. Я начну колоться и нюхать. Я стану бомжом и морально опущенной личностью. Но жить я буду. И даже возможный суицид, который я вряд ли когда-нибудь совершу из-за своих принципов, даже он провалится с треском.
А знаете почему? Потому что это ирония судьбы, под чьим влиянием я сижу уже не год и не два...
-Oh, mum..-
-Scythe-
:
20-12-2008 18:51
Настроение сейчас - X_x
Угловой балкон девятого этажа. Видна по меньшей мере половина города и другой её конец. Градиентное небо покрыло мраком всю эту маленькую "деревушку". Запад во тьме, восток в тумане облаков. В пустых глазницах домов отражаются блики проезжающих мимо машин. Светящиеся окна складываются в причудливые узоры на стенах домов. Лёгкая дрожь тёплой "зимы" заставляет открытые, голые участки тела содрагаться. Сигарета, твой повелитель и твоя слабость, плавно, чуть "поскрипывая", тлеет, сжигая своим дыханием твои больные лёгкие. И твоя жизнь похожа на сигарету. Порой, доставая её из пачки ты видишь, что она вся мятая и скурить её не удастся. Но ты всё равно ломаешь её, выбрасывая ненужную, сломаную часть, ремонтируешь и с горем пополам пихаешь в пасть. Время так же безудержно тлеет, сжигая кусочки существования и оставляя позади лишь пепел, который вскоре обламывается и забывается. Противно, больно, ненавистно, но ты всё равно куришь. против своей воли, но куришь. Но живёшь... А в дыму лишь отражаются смутные кадры жизни. Последний втяг самый тяжёлый, когда казалось бы ты сейчас бросишь это ненавистное занятие, но тут же понимешь, что следующая партия будет не скоро, а то и вовсе не настанет. В такие моменты в прокуренной голове лишь один вопрос: "Мам, почему ты вовремя не сделала аборт?" Порой тебе так хочется задать этот вопрос твоему создателю. Но так не хочется вводить его в недоумение, растраивать и прочее. Но так интересен ответ, хоть вопрос более чем риторический. Может они думали, что породят своё счастье? Породят какого-нибудь Христа? Но как же ты жестоко ломаешь их надежды. Пытаясь сделать из тебя "человека", они лишь ещё больше толкают тебя к границе между этим странным словом и "нечто". И вот одна лапа уже ступила за предел. И что дальше? Дальше - тишина...
Ещё одна ирония судьбы. Когда тебе хочется покоя, душевного, физического, к тебе обязательно наведаются "лишние", окатив своими проблемами и залезая к тебе в душу, ломая там все запертые двери напрочь. Но когда тебе действительно не хочется оставаться одной, хочется видеть чью-то улыбку, сказать кому-то что-то более менее приятное, поделиться чем-нибудь в конце концов, тут же все отрекаются от тебя, убегают за сотни километров и запирают свои двери. А разве ты будешь стучаться в ту дверь, где написано "Я занят!"? Нет... И что? ты остаёшься одна перед зеркалом. А в зеркале на тебя отчаянными и печлаьными глазами смотрит какой-то урод. Но ты не можешь отойти. Ты смотришь в его глаза и грустную морду до тех пор, пока твоя рожа не сменится на злую, ненавистную. Пока стлевшее сердце вновь не загорится пламенем ярости. А к кому? На других ли ты злишься или на себя? А пёс его знает. Порой в отместку так хочется сказать кому-то твёрдое "НЕТ!". Но ты опять не можешь... Хотя в мечтах ты всегда это делаешь уверенно. И вновь построение из себя того, кого ты хочешь видеть не получается... И ты понимаешь, что не получится никогда...
комментарии: 0
понравилось!
вверх^
к полной версии
Настроение сейчас - X_x
- У кого нет врагов, того губят друзья. [c] ?
Ещё одна ирония судьбы. Когда тебе хочется покоя, душевного, физического, к тебе обязательно наведаются "лишние", окатив своими проблемами и залезая к тебе в душу, ломая там все запертые двери напрочь. Но когда тебе действительно не хочется оставаться одной, хочется видеть чью-то улыбку, сказать кому-то что-то более менее приятное, поделиться чем-нибудь в конце концов, тут же все отрекаются от тебя, убегают за сотни километров и запирают свои двери. А разве ты будешь стучаться в ту дверь, где написано "Я занят!"? Нет... И что? ты остаёшься одна перед зеркалом. А в зеркале на тебя отчаянными и печлаьными глазами смотрит какой-то урод. Но ты не можешь отойти. Ты смотришь в его глаза и грустную морду до тех пор, пока твоя рожа не сменится на злую, ненавистную. Пока стлевшее сердце вновь не загорится пламенем ярости. А к кому? На других ли ты злишься или на себя? А пёс его знает. Порой в отместку так хочется сказать кому-то твёрдое "НЕТ!". Но ты опять не можешь... Хотя в мечтах ты всегда это делаешь уверенно. И вновь построение из себя того, кого ты хочешь видеть не получается... И ты понимаешь, что не получится никогда...
Лента друзей Rezus_Fucktor
Дневник Rezus_Fucktor
/ Полная версия
Добавить в друзья
Страницы:
«позже
раньше»