Если и можно достучаться до чьего-либо сердца так, чтобы оно распахнуло перед тобой дверь, запертую прежде на миллионы замков и наделенного надписью кричаще-алого цвета с просьбой "Не беспокоить", то знай, что вероятно, ты так устанешь ждать этого момента, что когда это наконец-таки случится, просто напросто измельчишь там всё на мелкие детали и вырвешься наружу с облегченной физиономией и ощущением "на ура" выполненной вендетты. Вопрос лишь в том, стоит ли стучать туда, чьё сердце уже предварительно уведомило о безразличии к истине, каковой бы она не была. Порой это можно воспринимать как испытание или марафон, но прежде чем тобой овладеет дух соперничества и воодушевленный энтузиазм, убедись, что у самого финиша стоит столь сладкий и достойный всего этого утешительный приз. Иначе - ни к месту потраченные силы, терпение, и без того лимитированное время, а главное - досадный осадок от безвозмездности. Нельзя достучаться в сердце того, кто всеми силами отторгает и противится, даже если всё его существо говорит тебе обратное, моля о том, чтобы ты всё же выбил к чертям эти двери. Таковы реалии. Трудности перевода. Американцы в таких случаях банальны: сделай или умри.
Мои мозги мешают мне вести беззаботную лёгкую жизнь. И сводить счета с ними - бесполезно. Я не говорю о том, что обладаю сверхчеловеческим умом или ещё чего бы то ни было. Скорее просто не понята. Людьми. Иногда даже самыми приближёнными. Теми, кто так дорог и ценен. Это зеркальное отображение всей глубины моего сердца. И скорее это моя вина. Но быть примитивной пустой блондинкой у меня получается очень фальшиво. Да и зачем? Люди чуют фальш подобно тем, что слушают виртуозную игру пианиста, который по оплошности нажимает не те клавиши.
И я снова начала играть. Я не гениальный пианист, но сев за инструмент, я будто изливала душу. Как в исповедальне. Становится легче, понемногу отпускает, день за днём... Возможно скоро я произнесу: "I belive, I can fly".
[400x545]
Когда мы сильно привязываемся к вещам и к людям,
то разве не уходит вместе с ними какая то частица нас,
когда уходят они?
(с)
Я не создан для этого мира, где стоит только выйти из дому, как попадаешь в сплошное дерьмо. © И. Гете
Где Ты была, когда мою душу били пожары, цунами и ливни?
Когда просила: «помоги мне». Шептала, хрипела, выжить хотела.
Чувства меня разрывали на части. Имя Твоё меня кидало о скалы.
Вселенная расщеплялась на атомы. Небо падало.
За мной приезжали все всадники апокалипсиса.
Один за одним – по очереди. И сразу все четверо.
Эпоха кончалась. В судорогах корчилась.
И пали все боги. Римские, скифские, и древнеславянские тоже.
Моё сознание рушилось.
И кровь закипала бульоном. (сваренным мамой, ждущей ребенка из школы.)
Трибунал читал приговоры, там были и очень страшные.
А я молчала, не каялась. Лишь по-волчьи скалилась.
На утро не чай прописали мне – эшафот, и сожжение заживо.
Уже на костре увидела, кто был моим инквизитором.
И теоремы все стали доказаны, когда поняла – что Ты.
© Кай Питерский
Усталость. Тусклая правда. Смятый ком мыслей в тёмном углу заброшенной комнаты моей черепной коробки.
Человек строит планы, создаёт намерения, убеждается во взглядах, и строит эти лёгкие и призрачно надёжные песочные замки, которые пронизывает ветер иллюзий. Но почему бы заблаговременно не предпринять что-либо, обеспечив реалистичность всех этих мыслеобразных событий? Построить надёжные крепости, которые будут оберегать от устрашающей бури страха и сомнений? И да, они с грохотом обрушиваются, но уже не наземь, а на его самонадеянную легкомысленную голову, с треском и вдребезги разбивая в клочья и на мелкие колкие кусочки разочарований. И эти кусочки один за одним так и норовят сделать больно, огорчить и развеять все пути, оборвать все тонкие ниточки надежд, ведущие по дороге к навеянному счастью. Не сказочник ли выдумал все эти счастливые рассказики и эссе, поэтично, многословно и слегка надавив на слезу, но насквозь пронизанные вымыслом. Эдакая поэтическая мелодраматичная чушь.
Опуская свои ресницы, от самых их кончиков и до краткой дроби в груди чувствует разбитость, подобно кораблю, разбившемуся о тяжёлые каменные рифы или наткнувшемуся в безграничном океане возможностей на айсберг неизбежности, что влечёт за собой тысячи и тысячи, тонущей в глубине грусти.
В моём сознании осень всегда обречена на потери. Крах иллюзий, и ничего многообещающего.
Жутковато признаваться себе, что раз за разом я с неистово повторяющейся частотой устраиваю себе аттракцион "те же грабли". Это довольно больно: наступать на ноги правде, совершая всё те же банально-глупые ошибки. И можете мне поверить, самобичевание не спасает. Меланхолия берёт верх над всем положительным, что ещё теплится в моём сердце. Не дай мне сойти с ума.
It's all false love and affection
You don't want me
You just like the attention
Yes it's all false love and affection
You don't like me
You just want the attention
I'm not your toy
This isn't another girl meets boy