Из августа, который не со мной,
А с этой взрослой женщиной усталой,
Выхватывая буквы по одной,
Пишу тебе о том, что с нами стало.

О том, что время сгинуло в борьбе,
О том, что жизнь, кивнув, проходит мимо.
О том, что я скучаю по тебе,
О том, что лето кончилось, любимый.

А горы тут всё так же высоки,
И в воздухе любовь, чабрец и хвоя,
И нет причин для смерти и тоски,
Но листья всё же падают – по двое...

Ну, чем не звёзды? Можно каждый раз
Загадывать по два желанья сразу.
Я загадала времени для нас
И сил на заключительную фразу –

"Как лист увядший падает на грудь"
(На душу, помню – но Цурэн уступит),
Так я скажу тебе когда-нибудь...
В том сентябре, который не наступит.

(с)

Есть в тихом августе, мечтательном и кротком,
Такая мягкая, певучая печаль,
Что жаль минувшего, мелькнувшего в коротком,
Что сердце просится: "к забвению причаль".
Мне вспоминаются, туманны и бессвязны,
Обрывки августов, их встречи, их уход...
И для души моей они однообразны,
Как скалам озера — проплывший пароход...

(с)

Что вам сейчас необходимо?


А что необходимо вам?

Чур, я Мельхиор, а ты Гаспар?
Что ж, найти осталось Бальтазара...

У ноздрей вола клубится пар –
Облачком... В нём будет греться пара
Самых нежных в этом мире рук,
Рук, достойных взять у неба Бога.
Посмотри, как тесен этот круг –
Даже Богу нужно так немного:
Облачко тепла среди зимы,
Уголок укромный для рожденья,
Руки материнские – и мы,
Полные священного смятенья,
Веры в силу вечного добра
И любви к божественной природе...
Где же Бальтазар? Уже пора!
На небе Звезда уже восходит.

(с)

С Новым Годом )

Плывёт луна, кончается четверг, а где-то там, по улице невзрачной, идёт один хороший человек и мандарин несёт в руке, как мячик. И он глядит на белую луну, на белый снег, на дом многоэтажный, и он не хочет никуда свернуть, и он уже сливается с пейзажем.
Идёт и ничего не говорит, и никого вокруг, и ветер в спину, вот он подбросил мячик-мандарин, вот он его поймал, опять подкинул и отпустил, разжав свою ладонь, и мандарин летит, летит куда-то, над деревом, над миром, над водой, над нашей жизнью, странной и невнятной.
И дом летит, и век летит, и снег, и этот мандарин, и этот вечер, верни его, чудесный человек, и сам вернись, не исчезай навечно, как эти дни нас давят и дробят, как валят с ног сквозь холода и зимы, нам будет невозможно без тебя, нам будет без тебя невыносимо, кончается четверг и этот год, пройдут дожди, метели, снегопады, на свете всё проходит, всё пройдёт, но пусть не ты, пусть не с тобой, не надо...
Когда-нибудь, во времени другом, не в этом измерении, а в третьем, мы снова сядем за одним столом, легки и беспечальны, словно дети, и этот человек, как по реке, вплывёт в наш дом и ни о чём не спросит, и будет мандарин в его руке, и яблоко, похожее на осень.

(с)

Вязкий озноб, простудная хрипотца, книга, перечитанная с конца, начинается вынос лета из клеток тела - ты всё пела, милая, это, конечно, дело, а теперь попляши под ветром, не прячь лица.

Всё, что было отложено, летом не решено, с осенью неразлучно сопряжено, вдето в ушко игольное паутинкой. Так бери, вышивай, сиди над своей картинкой, распутывай, что тебе суждено.

Осень настигнет, как настигает тать, не сыграть наперёд, обратно не отмотать - вывернет все карманы, проверит сумки. Все наши бусы, и ягоды, и ростки, тёплые реки, солнечные мостки, нынче в её владениях - пустяки.
Нитки и пяльцы.
Память, стихи, рисунки.

(с)

из всего, что ты можешь мне предложить,
я могу выбрать только — револьверы или ножи,
сколько шагов, с секундантами или без.

к чёрту ножи, крепко держи инкрустированный эфес.
вот она, жизнь без сохранённых версий —
только ты не захочешь такую жизнь.

и в глубине непроглядной своей души
я не пытаюсь тебя понять,
я тебя понимаю.

здесь нет правильного ответа, поэтому не спеши.
но — слышишь — скрипят простые карандаши:
точка, точка и между ними

единственная прямая.

(с)

Мальчик родился ночью, звезда качалась,
Жвачку жевали тихо в углу волы,
Когда он заплакал, а женщина замолчала,
Хотелось тепла обоим, а не хвалы.

Она обернула сына своим подолом,
И вытерла кровь с измятой его щеки,
А он улыбался сонно, смешной и голый,
Сжимая свои, ещё целые, кулачки...

Когда у дверей затопали чьи-то кони,
Она заметалась птицей в тугой горсти,
Цари принесли ему золото на ладонях,
Как плату за право смертью весь мир спасти.

Она же стояла молча, зажав руками
Жарко горящий криком безумный рот,
А перед ней ломалась коса о камень
И истекал отчаяньем небосвод.

Люди какие-то шлёпали вереницей,
Восемь, двенадцать... неважно, ведь Он - один,
И улыбался, глядя в пустые лица,
Маленький, глупый, такой беззащитный сын.

Кто в него бросит камень, кто даст напиться?
Кто с ним разделит плоть, и вино, и кров?
Только одна из многих, и та - блудница,
Впрочем, кто лучше шлюхи поймет любовь?

...Муж тормошил за плечи, кричал: "Мария!
Что ты, очнись, он плачет, давай, корми!.."
Громко в костре трещали дрова сырые.
Тихо надежда пряталась меж людьми.

(с)

Что-то не нравится мне деятельность таких проектов как «артпревью», «арт реестр» и прочей подобной хреноты, вся эта раскрутка, с использованием современных «PR технологий», демонстрация репродукций с жк панелей в дорогих ресторанах, внесение в некий всемирный реестр художников для облегчения общения между автором и покупателем. С одной стороны все это , конечно выглядит как поддержка для творческих людей из изобразительного искусства, которым сейчас кроме как в дизайнеры(чего бы то ни было) и податься некуда, но с другой стороны все это приобретает какой-то намек на шоу бизнес, причем даже не намек, а напрямую все на это указывает. Я не могу сейчас доходчиво обосновать свои претензии к подобному методу, но сам я очень против. Для меня схема роста, и развития творческого потенциала , опыта, отдельно взятого художника не должна подчиняться законам рынка, спроса и прочим торговым отношениям. А они говорят о продвижении на АРТ рынке, какой нахрен рынок? Кто там торгует?
А вот еще Ostwind со своим ART-messe, непонимаю я этого всего, какие-то каталоги, открытки и прочая полиграфия, а самое то главное, что этих художников нынче немеренно, я как посмотрю на эти списки, все эти сайты с невероятным колличеством авторов, и порой довольно неплохих авторов.. мне как-то нехорошо становится, кому в коллективе работать привычно - хорошо, чем больше- тем лучше, но для меня все наоборот, и дело не в конкуренци, просто я не единственный.

Кто-то говорит: «искусство ради искусства» - и это в отрицательном, негативном контексте по отношению к автору такого искусства и по отношению к самому искусству подобного рода. Я не понимаю в чем недостаток подобного творчества. Все это похоже на на какие-то советские лозунги о пользе труда или полезности конкретно взятой деятельности одного человека для общества в целом. Во первых позиция автора с точки зрения любого постороннего наблюдателя не может быть полноценно понята в любом случае. Поэтому говорить о целях художника работающего в данном стиле, тематике, образе, даже с ним самим по моему бессмысленно, вряд ли он сам понимает в полной мере то, что он делает, и зачем тем более. Что касается меня самого, то я не считаю себя полноценным автором собственных работ, да я участвую в реализации идеи на холсте, но не более, все остальное является либо собирательными образами из внешнего мира, оформленные в моем подсознании в сюжеты на подобие снов, либо чистая идея полученная извне, мне лично без разницы, как все это происходит, гораздо больше меня заботит то, как все это удержать дольше, чтобы суметь разглядеть некоторые идеи более подробно, более достоверно.
И по моему не имеет значения к какому роду искусства причисляет себя автор, я на 100% уверен, что никто еще не смог достичь тех самых целей , которые он преследовал берясь за работу, по окончании ее. Да и сама идея взяться за эту работу подобного рода разве может подчиняться логике? Может быть слава , деньги, когда-нибудь, если доживешь, но есть ведь более простые пути для достижения этих благ, так что амбиций подобного рода в отношении творческой деятельности по большей части не соответствуют реально существующим фактам.

А сегодня я провел ряд сомнительных физико-химических экспериментов. Есть у меня такое хобби или потребность, не знаю как назвать , но периодически мне необходимо устраивать своего рода стихийные бедствия в миниатюре. Иногда за этим не стоит ничего кроме любопытства, иногда я преследую практические цели. Сегодня я варил сиккатив, чинил не нужный мне мп3 плеер и разбирал(проверял на прочность, испытывал на статические и динамические нагрузки по средствам пассатижей) сломанный телефон нокия. Я не могу с уверенностью сказать насколько удачными были мои эксперименты, но практического применения тем знаниям, что я приобрел в процессе их проведения, я пока что не могу найти.
А сиккатив какой-то мерзкий получился, густой, неоднородный и темно-бурый.
Даже не знаю куда его теперь, выкидывать - жалко, дальше что с этим делать- не знаю, но рисовать подобной дрянью я точно не стану.
поправка, не совсем это сиккатив, скорее олифа с сиккативом, результаты кое-какие есть: сохнет вполне быстро, даже наверняка старит, да и сам оттенок, как специально для икон, еще годик-два ему настояться и можно смело искать доски, правда рано мне еще за иконы браться, но хотябы попробую.
Дело серьезное, тут уже не отвертишься с моими стандартными отговорками, либо есть , либо нет, раньше, насколько мне известно с этим очень строго было, долго учились, да и допускали не каждого, самых порядочных, чистых, почти святых, а сейчас я с трудом представляю как все это происходит, где и кто учит, да и рисуют ли сейчас иконы?

Я не знаю чем я болен , но болен - несомненно, у меня ежедневно , каждое утро(мое утро) болит горло, днем не болит, а потом, ночью снова, можно бесконечно продолжать списывать это на рост зубов мудрости, но все это становится довольно подозрительным.
Впрочем, не сильно мешает жить, не настолько чтобы пройти 10 Читать далее...

Девочка-спринтер, девочка-истеричка, девочка "ах, как кружится голова", чай, шоколад, трава, сигареты, спички, секс, сигареты, кофе, опять трава. Девочка "как же ты мог, скотина!", девочка-насмерть, девочка-навсегда, праздничней и увёртливей серпантина, девочка-лето, девочка-холода.

Девочка-сказка, девочка-незабудка, девочка-бантик, змейка петлёй на шее. Змейка царапает вены и трусит жутко, если ты вдруг не успеешь прийти за нею. Девочка любит тебя до конца недели, смотрит прогнозы, ночью тебя встречает. Девочка верит, всерьёз тебя изучает, знает, куда побольнее всадить занозу.

Делаешь вид, как будто не замечаешь.

Ты весь такой серьезный, большой и сильный, мачо с мобильной трубкой, ленивый сука, ты пропустил свиданье, она просила, ты не пришёл, даже не позвонил со скуки.
Девочка дура – ждёт тебя у окошка, молча тоскует и ничего не просит, как-нибудь бросит: "всё, задолбал, расстались!", ты удивишься и тут же найдёшь другую.

Жить будешь так, как будто и не встречались.

Змейка оближет сгущёнку лениво с ложки, скажет: "неважно, я уже не ревную", дёрнет за раму и молча шагнёт в окошко.

(с)

в небесах древесные колодцы ветками плетутся, глубоки.
хорошо тебе, первопроходцу: далеко до золотой реки.
снег непрочен - ляжет и растает, весь ничейный, хочешь - забери:
станешь, воздух на листы пластая, лёгкие чеканить словари,
вешать под седыми потолками пепельную хмурую латынь,
на ветру озябшими руками собирать небесную полынь.
слушай, очарованный попутчик: по земле крадутся холода.
завтра стержни вытекут из ручек - и начнётся тёмная вода,
тяжела: ни самому напиться, ни с ладоней напоить детей.
только дураки и летописцы носят эту воду в решете.
золото - песчаная крупица: будет ветер - попадёт в глаза.
вот тогда пора поторопиться - запрокинуть голову, сказать,
запинаясь, быстро, бестолково, чуя, как в ресницах горячо:
"не печалься. помнишь, было слово?
боже, я принес тебе ещё".

(с)

это всё потому, что касаться холодной рукой огня -
невыносимей, чем жить вдвоём и терпеть измены.
что мне отдать в подарок - вычеркнувшим меня
со страниц журнала про пряжу и гобелены,
чёрно-белым, оставившим мне
голубой несерьёзный клубок
на полу под креслом -
никто на земле голубым не вышит.
с ним играется бестолковый пушистый бог,
мне родной уже тем, что дышит.

время лечит всех от всего - хорошо, что меня не лечит,
в регистратуре печать на рецепте, пароль и отзыв:
живой? - живой.
по ночам начинается дождь -
и дождю не легче
от того, что кто-то стоит под ним
с запрокинутой головой.

(с)