[336x338]
Когда праведные люди белоснежными птицами взмоют в небеса, а на Землю опустится вечный ад, о чём подумаю я, сгорая в огне преисподней? О тех стихах, что не написала? О тех губах, в которые не впилась в поцелуе? О моих книгах, что будут огненными бабочками пылать, роняя на пол пыльцу-пепел?
Что в жизни представляет для меня наибольшую ценность? К чему я прикована цепью любви? От потери чего я буду выть, кричать, кусать губы в кровь?
Над ответом я не думала долго. Ответ до смешного прост.
В этой жизни, в этом мире я больше всего люблю красоту.
В тот момент, когда я осознаю, что не увижу больше ни одного рассвета, ни одного рваного грозового облака, ни один ливень не прольётся на разгорячённое лицо, ни одна снежинка не растает на губах я закричу. Я никогда не открою больше книгу со стихами, никогда не увижу картины Врубеля, и ни одной чёрно-белой фотографии, и ни одной осени...ни одной. В этот момент моё сердце разорвётся от боли.

Но сегодня я сижу в кресле, на коленях мурлычет кот. Я касаюсь кончиками пальцев его мягкой спины. Сколько у меня есть лет? Сколько у меня есть дней? Сколько секунд есть у меня?