Лето перетекло в осень, а я совсем этого не заметил.
На скамейке в осеннем теперь уже парке шелестит тихо забытая кем-то книга.
Она сейчас высоко на двадцатом этаже должно быть читает Бальзака.
Он где-то на побережье бежит, ухватив лето за хвост, раскачивая его на ветру словно воздушного зверя.
А я, сидя у свечки говорю сердцем.
паралетняя жизнь закончена...

ОМ НАМАХ ШИВАЯ...

хлоп-хлоп в ладоши