…Хм… По несколько раз набираю первую строчку дневника, и тут же стираю её…. Понимаю, что всё не то…
Ну а что можно написать?… ..Обычно ведь начинают вести дневник, когда внутри тебя, уже образовано какое-то скопление эмоций, которые ты не можешь больше держать в себе.. Тебе просто необходимо поделиться ими, либо с другим человеком, либо с бумагой.
Я конечно тоже ко всему чувствительна, во мне тоже есть эмоции, но… …Но они какие-то пустые… Бездонные….
Мне тяжело с чего-то начинать, ведь в общем-то и начала никакого нет ….
Вся моя жизнь поместится на нескольких строках… …Хотя нет. Я не правильно выразилась.
На нескольких строках, поместиться всё то, что находится в моих воспоминаниях…
Можно много рассказать того, что я знаю о себе, о своей жизни, со слов других…
…Но всё это, такое далёкое для меня… Все эти слова… Они такие безжизненные…
Ведь я ничего не помню, из того, что мне рассказывают другие…. Ничего….
И от этого в душе такая горечь…
Я знаю, что была какая-то авария…. Я знаю, что меня еле как спасли…
..Знаю, что я долго не могла очнуться….
Потом я очнулась… И с этого момента, я могу говорить вместо «знаю» , слово «помню».
Помню изначальную суматоху, помню бесчисленные процедуры, горы таблеток, утомительные разговоры…
Одни люди меня расспрашивают о моём прошлом (которое я не помню).
Другие наоборот, рассказывает, и при этом постоянно плачут.. А мне неуютно…
Потому что я не помню, кто они… Нет, конечно они мне представляются….
Но … …Но и даже при этом, их лица, всё равно остаются для меня чужими…
.