Мне «поэту» ничего не надо.
Рождён на задворках московских улиц,
Я босяк и изгой рабочих кварталов,
Рифму бараков - рифмую.
Рот закрыт - кричу от боли…
Игнорируя классику стиха,
Рисовал «Лукичей» для хлеба,
Ритм и рифму круша.
«Осень жизни» итогом прожитого
Оставлял семью за семьёй
- бил других, получал по роже,
Не копаясь: «Кто я такой»…
«Старый? Не изжито детство?»
Отмечаю в других «суету» перемен
-опускаюсь на колени,
Вопрошаю: «Зачем?»

Громогласно ответило небо
Грозовым оглушив раскатом:
«Жизнь твоя: мусор, пена,
Грязь… - остальное матом.

Богу богово,
Поэту слово…
Свечку ставить не спеши.
Разгорается закатное небо
На кресте распятой души.