У меня есть время и его теперь достаточно, чтобы обойти всю Европу, Африку, Азию.
Чтобы пешком дойти до Берлинской стены, прожигая босыми ступнями лед и дороги.
Я не – герой, не отважный воин, даже не борец. Я не достоин ни почета, ни скорби.
Я – путник, с печатью «невозвращенец», с котомкой за плечом, как в седом далеке прошлого. Я – одинокий воин, спящий в хвойных объятиях земли вот уже 67 лет.
У меня теперь есть это чертово время…
И его достаточно, чтобы прожить новую жизнь, наполненную духовной пастилой. Чтобы заменить все на героин, открытую ложь и лицемерие, оргии и все смертные грехи в комплекте, попытки суицида с алкоголем вперемешку. Чтобы успеть помолиться на девять граммов пророчащих завтра. Чтобы укутаться в шторм и забыть пожарища расстрелянных городов.
У меня теперь всегда будет время…