Я знала когда-то одного человека. Назовем его Безымянный.
Мой дорогой Безымянный писал чудесные книги. Его книги были наполненны мудростью, теплотой и мягкостью. Словом всем, что в нынешнем мире является отбросом. Они не пользовались успехом, он получал мало денег за них и жил в убогой каморке. Я иногда приходила к нему, в его квартиру с разбросанными там листками, исчекарнными нелепыми записями. Но однажды я увидела на прилавке магазина книгу, подписанную его именем. Книга была разрекламированна. Её читали все, а критики захлебывались злостью. Я пришла к нему в дом, чтобы поздравить и нашла его рыдающим на кровати.
-Милая, я отдал всё в свои первые книги, но их никто не оценил! Кому нужна душа! Но когда я написал не от души, холодно, цинично, расчетливо, книга побила все рекорды! Нет, в нашем мире души нет.
Он встал, пошатываясь, подошел к мутному окну и посмотрел в грязный двор, где за покореженным столиком пили наркоманы. Все было настолько идилистически, что я даже не сразу заметила, что он перезал себе горло.

Оказывается, чтобы быть популярным, не нужно выбиваться из сил. Достаточно написать. Холодно, цинично и расчетливо. Поверьте, успех вам обеспечен.