Сижу перебираю стопки фотографий. Это целые кусочки моих воспоминаний. Не странно ли держат в руках, кусочки собственной жизни и при этом хвастаясь показывать их друзьям. Вот мол, какой замечательный этот кусочек, посмотрите на него, как падает свет.
Нами же, эти кусочки редко когда ценимы. "Фотографии, ну и что, еще одна бумага с моей рожей," подумает кто-то. Только по просщедствии лет, он оценит насколько эти бумажки для него дороги.
Благодаря моей бабушке, которая запечатлела буквально каждое мое первое сентября, каждый новый шаг в жизни, у меня дома целые кучи и горы фотографий. Я иногда со смехом рассматриваю себя, замечаю, какая я все таки была маленькая и насколько повзрослела за эти годы...
И так хочется вернуться туда обратно, переиграть все заново, раскрасить так, как тебе хочется свое лицо, забрать в прошлое всю мудрость будущего...
Но к сожалению, задний ход может дать только мертвое существо, как машина, а живое движеться вперед. Неважно к чему смерти или жизни, хаосу или миру, но вечно вперед. А фотографии всегда остаются с нами. Эти листочки из прошлого, кусочки одной мозаики. Там застывают улыбки, сверкают глаза, текут слезы. Время не властно над этими холодными моментами, но бумага.. Она стареет и выцветают улыбки, покрываются пылью толстые альбомы, выкидываются на свалку. Иногда проходишь мимо какой-либо кучи мусора и видишь старенькую бабушку в разбитой рамке, её верно уж нет на свете, молодоженов, которые наверное уже давным-давно состарились, маленькую девочку с мячиком, которая сейчас бизнес-вумен...
Мы забываем, они помнят.