Бывает, что хочется чего-то лирического... вот вам лирика.

Пластмассовые розы не растут.
Пластмассовые птицы не летают.
Не верят, не надеются, не ждут.
А значит, - никогда не умирают.

Невыносима смерть во всей красе.
Как будто вовсе не бывает чуда.
Волки уходят утром, по росе.
Нелепо умирают только люди.

Неправда то, что горе молчаливо:
Оно кричит, визжит и топает ногами.
И то, что Смерть - то вовсе не красиво.
И то, что рухнуло - не возвратить годами.

Не знаю точно: быль это иль небыль -
Я слышу крики:"Мамочка родная!"
И ты лежишь, уже не видя неба,
Так некрасиво руки выгибая...