Как когда-то спешили убежать из детства. Напялить мамины туфли, накраситься маминой помадой и громко шлепая пятками по задникам продефелировать перед подружками. Так просто все воспринималось. Также просто как мама. Она такая беззаботная. Придет с работы, наготовит, сказку на ночь почитает. Пожурит за вылитый на кукол флакон духов, а мы злимся, что не взрослые. Обещаем себе, что когда выростем будем позволять своим детям все, а когда выростаем, забываем свои обещания.
В подростковом возрасте, стараемся выглядеть как можно "круче". Выдумываем друг другу истории. Влюбляемся в парней, которые нас недостойны и в то же время мечтаем о мультимиллиардерах. С восторгом читаем бульварные романы о женщинах купающихся в брилиантах. Плачем от жалости, когда слышим о расточительности мужчин, кидающих деньги в огонь, лишь бы доказать что-то женщине. Потом, когда выходим замуж, понимаем насколько детскими мечты были наши. Понимаем, что бульварный роман, так и останеться грязной и потрепанной книжкой.