За десять дней до не нашего, уже не нашего, почти не нашего года.
Я добилась своей правды. Числа, мысли, числа, мысли.
Полгода я пыталась, и мои попытки не оказались безуспешными.
Я всё чувствовала. Боже, я не брошу курить…
Что может сравниться с любовью?
У меня руки трясутся от нервов, и нервы совсем не по тому поводу. Столько всего хочу сказать, написать, о многом подумать. Пытаюсь быть разумной, связно говорить, но правда чувствую себя опьяненной.
Наша история не началась. Наша история, если начнется, то точно не сейчас.
Мне сейчас нужно много спать. Я обессилена.