Темнота. Я слышу ветер. Я слышу ветер колышет пшеницу. Я делаю шаг, другой, я иду. Под моими ногами сгибаются стебли. Тяжёлый летний ветер идёт против меня.

Я расправляю руки навстречу закату. Ладонями я касаюсь вершин колосков. И всё иду и иду. Ветер принимает меня.

Я открываю глаза. Солнце утопает в коричневых тучах. Свет разливается по всему полю. Взгляд очерчивает одинокое дерево впереди, соскальзывает с его вершины на поле и падает куда-то к корням. Потом поднимается по колосу к самой вершине и, покачиваясь в такт ветру, ласкает всё поле. Жёлто-коричневая земля, струящийся воздух искажает облака. Приятная духота.

Я иду, колосья щекочут руки, под ногами, я чувствую, сгибаются стебли и снова встают на своё место, стройные, как и прежде, песок поскрипывает под сандалиями, шелест золотых волн...

Тишина. Все звуки куда-то исчезли!

Я озираюсь вокруг. Всё то же поле, то же солнце. Но нет звука. Я теряю этот мир, что вокруг меня. В голове начинает ясно отдаваться тишина. Она всё громче и громче. Вот уже я не могу выносить её, до того сильна боль.

Я начинаю бежать. Кругом одно только поле, некуда спрятаться! Тишина, вокруг тишина. Я не слышу своих шагов. Я бегу или стою на месте? Какая разница? Руки судорожно сжимают голову, тело изгибается в болезненной судороге, пронзённое невидимым копьём.

Я падаю на колени. На мгновение вижу перед собой дерево, маленькое как точка. Взгляд хватается за него. Всё моё существо через взгляд вливается в это дерево. Я переношу себя к нему, в эту точку, бесконечно удалённую в пространстве. Под натиском боли всё отступает.

Темнота пожирает поле. Из неоткуда явившаяся темнота сжирает краски одну за другой. Всё исчезает. Солнца больше не существует в этой пустоте.

Я смотрю вдаль. Абсолютно чёрна точка передо мной. Кругом нет ничего. Я нахожусь в пространстве, лишённом какого-либо смысла. Бесконечно глубокая пустота. Здесь нет чувств, нет звуков... Есть только Я и точка. Она стоит передо мной во всём своём величии. В мире, где нет ничего, эта точка является венцом творения. Она идеальна. Нет ничего прекраснее её, звучнее её, глубиннее её. В этой точке содержится весь смысл мироздания... Весь смысл того мира, в котором я чужак. Для неё я – ничто.

Точка замечает меня. Первое удивление сменяется небрежностью, которую испытывает властелин мира к незначительной пылинке. Я иду к ней навстречу. Она оборачивается ко мне. Точка не имеет ни формы, ни размера, она есть в моей голове, как мысль, нет, даже меньше, как чужая теория. Но вот эта точка сейчас передо мной. Она начинает расти. Хотя нет, она не увеличивается в размерах, просто становится больше. Она уже с меня, уже больше, всё выше. Почти мгновенное, хотя мгновение тянется вечность в этом мире, где нет времени, она занимает всё пространство. Я всё иду на неё.

Точка сворачивается обратно и рассыпается на миллионы точек, которые падают мне под ноги. Я иду к ней по ней. Всё ближе и ближе, всё дальше и дальше. Что я со своими 4-мя измерениями в одномерном пространстве? Для неё я из пылинки превращаюсь в Сверхсущество. Она не может овладеть мною, не может повлиять на меня. Какое странное ощущение. Я стою и падаю, я иду и лежу. Я говорю и молчу одновременно. В этом пространстве нет ничего. Что точка? Она ничто. Она не существует, но вот она передо мной. Я отворачиваюсь от точки. Она исчезает. Я чувствую её, она за мной. Она пытается вернуть меня. Зачем? Что точке я? Я для неё такое же ничто, как она для меня. Я разделяюсь.

Моя мысль выскакивает из головы и создаёт меня самого в этом пространстве. Я подхожу к точке, точка превращается в две точки. Я создаю третьего себя, точка рождает третью себя. Мы продолжаем этот процесс до бесконечности, и вот я заполняю всё пространство. Я превращаюсь в точку, а точка становится мною...

Всё кончено. Я точка. Я мысль. Я мысль мысли. Меня нет. Я растворяюсь в одномерном пространстве. Я точка! Точка – я!

Темнота. Тишина. Пустота.

Я вспоминаю запах пшеницы. Я вспоминаю запах ветра.

Вокруг начинает шуметь ветер, я иду по полю, ладонями касаясь колосков. Я снова жив! Дерево – точка вдали.