Ты пишешь мне письмо...но только не обычными чернилами на обычной бумаге чтоб через несколько минут запечатать в конверт и послать мне...ты пишешь мне письмо  струнами своей души сквозь тысячи разделяющих нас километров, ты даже не уверен получу ли я его...дойдут ли твои слова до меня...и пойму ли я вообще что это для меня...ты просто пишешь...потому что не можешь иначе...не можешь не выразить эти слова, которые скапливаются в тебе время от времени в тоске обо мне,  не надеясь получить что-то в ответ... пишешь в особенные минуты смотря в окно сквозь стекло на ту тропинку по которой когда-то мы шли вдвоем...пишешь эти строчки тогда вспоминаешь на этой тропинке НАС счастливыми...
а мне и хочется не слышать, не воспринимать все эти слова - а не могу, больно от них до сих пор...больно от того, что знаешь об этом, знаешь что это заденет меня и продолжаешь писать....ВНИКУДА....ни на мой ящик....ни лично мне с именной надписью...так вникуда....в пустоту...но зная что пойму что это все для МЕНЯ....