Однажды осенью ты дала мне почитать дневник одного обще-знакомого нам человечка. Тогда я просмотрела 5 или 6 записей, и закрыла, не в силах читать дальше. Это была абсолютная мутятина, розовые сопли и псевдомексиканские страсти, высосанные из пальца из обычной истории отношений. Написано было напыщено и слишком уж все тянуло на выпендреж.

Я тогда еще удивилась, ведь человек, которому принадлежали эти записи - серьезный, интересный, цельный, и совсем не склонный, насколько я знала, к корченью из себя героя сериалов.

А сейчас читаю опять. Читаю запоем, не в силах оторваться. Читаю то, что хочется писать самой. Тем же языком и те же чувства.

Тогда, осенью, я считала себя настолько взрослой, что не хотела "опускаться" до чтения этих истерик. Сейчас вижу, что, наверное, невозможно понять другого человека, пока не пройдешь через то же самое сам. Каким бы ты не был взрослым и мудрым. И совсем не во взрослости здесь дело.

Я ХОТЕЛ БЫ УЕХАТЬ И БЫТЬ ПРОСТО С ТОБОЙ....