[384x277]
Тяжелое это дело – писать «ни о чем». Что ни начни, все получается о чем-то. Даже банальное описание погоды всегда окрашивается не только теми цветами, что есть на сей момент в природе, но и настроением автора.
Например:

Там, на верху, сорвало краны –
Вторые сутки с неба льет.
Земля, зализывая раны,
Живую влагу жадно пьет.

Или:

Солнце грело оголтело,
шел я смело в дальний путь.
Вскоре тело, знамо дело,
Захотело отдохнуть,
Лечь на травку луговую,
Поглазеть на облака,
Чтоб увидеть там в живую…
Не скажу кого пока…

Так что, если и пытаешься написать на отвлеченную, казалось бы, тему, все равно, так или иначе, расскажешь о себе.
Может быть, нет смысла и пытаться? Но тогда надо будет, в прямую, писать о себе, а это скучно. Что особенного напишешь? Как спал, как ел? Это никому не интересно. О работе? А кого может заинтересовать работа заштатного экономиста? Бумаги, бумажки, бумаженции, бумажечки… Тоска смертная… Терпеть не могу эту работу, хотя иногда и нахожу в ней определенный кайф.
Остается писать про свой «распрекрасный» внутренний мир… Может быть, это хоть в какой-то мере интересно, но есть большой риск наврать. Не будешь же себя все время ругать, захочется и похвалить-похвастаться. А тут надо иметь чувство меры. А вдруг не сработает? Что потом делать? Будет стыдно, а я этого не люблю. И врать не люблю. Потому что надо всегда четко помнить кому и что наврал. Иначе вычислят и пристыдят, и будешь выглядеть дурак-дураком. Я люблю выглядеть умным и красивым. Не всегда это удается, но стараюсь. Еще бы и быть таковым, вообще бы мне цены не было!
Вот и получается, что писать-то особенно и не о чем. Еще совсем недавно можно было бы чего-нибудь о стихах чиркнуть или их самих… но сегодня они куда-то ушли и, похоже, на долго. На очередные двадцать лет… Посмотрим, время покажет.