[375x281]
Иногда хочется говорить стихами. Пусть не с кем-то и даже не с собой. Пусть ни о чeм, особенно когда не о чем. Пусть противостихозаконно и не приветствуемо. Просто иногда иначе - нельзя. Проза тоже спасает меня. У неe свои методы.
Когда причудливые лица знакомством лгут со всех сторон, когда в ладони спит синица, когда дорогой пьян перрон, когда спасительный цинизм не оставляет места драме, когда изогнутость новизн доводит смех до вида гранул, когда мне страшно - вслух и с дрожью - вернуться не на тот вокзал, так просто стать неосторожной и не поверить в чудеса.
Всe дело, наверное, в том, что я бессмертна. Мысль, не внушающая доверия. Бессмертных людей не бывает. Но в данный момент я бессмертна. Не физически, конечно. И само собой разумеется, что моe бессмертие не в чeм-то добром, разумном и вечном. Нет и ещe раз нет. Моe бессмертие в невозможности попробовать на вкус его "иначе". Если бы это вдруг произошло, тогда всe стало бы на свои места. Из-за невозможности всe кувырком. Чувствуешь себя чем-то придуманно-ненастоящим.
Жизнь раскрывается через призму монитора. Игровое поле с квадратиками, фигурками. И, как назло, неработающим меню управления. Невозможно вернуться на сохранeнное место. Да не стоит, как и жалеть о чем либо