Каждый раз мне все труднее и труднее писать. Я никак не могу найти какой-то свой стиль. Хотя это-то и не удивительно. Что уж говорить обо мне, если великие писатели свой стиль отрабатывали годами.
А ведь стиль - он зачем нужен? Да затем, чтобы писать о том, что думаешь, а не о том, что потом прочитывается. Затем, чтобы выражать свои мысли и делать это с легкостью. Очень боюсь пошлости, наигранности, но почему-то часто обнаруживаю это в своих текстах. И идет это как раз от отсутствия умения хорошо писать, от отсутствия сложившегося стиля.
Может быть, эти страхи проистекают от одной истории, приключившейся со мной в начальной школе. Нам задали написать домашнее сочинение на тему "Как я провел лето". И я попыталась там дать волю фантазии и рассказать о чем-то ну очень интересном, а именно, о том, какие замечательные пни и коряги можно найти в лесу. Помню, я их в этом сочинении пыталась сравнить с пятачками поросят. Но что-то нашей классухе в этом сравнении не понравилась. А мне, видимо, не понравилась критика. Поэтому у меня до сих пор каждый раз при попытке описать что-то опускаются руки еще до того, как я успею дойти до главного.
А вообще, писанина - это великий труд, даже если пишешь в журнальчике для себя, для того, чтобы собрать в кучку свои мысли и переживания.