завтра я не пойму для чего я не годен.
Завтра я утону в безмолвной серости одного из тысяч понедельников, нависающих над сроком моей жизни как кусок скалы, рвущийся упасть на голову случайного прохожего.
Вот такое это мое завтра.
Вот так вот я живу не сегодня.
А что поделать?
Может я не выдержал испытание на жизнь?
Хм...
Я все-таки поэт! *)
И все-таки мне нужна девушка! %)
Кстати, мыши очень любят "Китикет"...