кусок ненаписанной книги

ВОСПОМИНАНИЕ О ВЕСНЕ


...И сразу вспомнилось:
Дым пожарищ, чьи-то далекие крики и совсем рядом стоит война. Высокая и крепкая, с красивым мужским лицом. И шепчет он в самое ухо горячим сухим ветром :
-Ты не бойся. Ты сильный, ты выдержишь. Я уйду, не вернусь, наверное. Я оставлю тебе подарок. Ты прости, что он на проклятие больше похож, не могу я иначе. Неси мой подарок. Неси силу мою и боль мою, неси огонь мой и бессмертие, а еще... нет, хватит, не удержишь больше.
Крепко обнимают руки, и ты прогибаешься от тяжести этих объятий.
А еще...
...Весна.
Яркая, зеленая. Вот она пляшет перед тобой дикой лесовицей. Безумно пляшет, опьяненная солнцем и ветром, для самой себя.
И еще... красавица рядом стоит, улыбается, на тебя дурня смотрит, а ты - в себя – от себя отрываешь память о непутевом отце твоем, с кровью отдираешь, с мясом. Болью захлебываешься, а в горле крик сухим комом застрял – не вырваться...
А потом еще вспомнилось, так случайно, мухой надоедливой закружилось над головой ...
Умираешь ты. В огне горишь, а на губах – оскал звериный...
А еще... Не хочешь?
...это – вчера, а сегодня.
Сейчас :
Вырванная память больше не тревожит. Упала в пыль мелкой монетой, выпала из дырявого кармана. Плакала, просилась обратно, что бы опять врасти, пустить корни и мучить. Но ты не взял, не вернулся. Лежит теперь втоптанная в грязь множеством ног, не найти уже и не волнует больше пропажа.
А еще сейчас :
Усталость.
Надоело умирать. Умирать и надеяться, что это в последний раз. Ты уже не чувствуешь запахов. В нос намертво въелся дым кострищ, на которых ты горел. Дым костров, в центре которых – ты. Всегда ты. Сначала ты кричал от боли, а сейчас... сейчас, даже если будут жарить тебя на огне медленном – промолчишь, потому что...
Потому что где-то весна и одуревшие от тепла и буйной зелени деревенские девицы голышом кидаются в холодную еще воду, а за деревом стоишь ты и смотришь... А потом они визжат в притворном испуге, потому что одна глупая девка заметила, как ты выходишь из своего укрытия не боясь... не боясь, потому что не время тебе боятся...
Но это так... эмоции, воспоминания...
А сейчас, в эту самую минуту стоишь ты посреди пустыни и вокруг ничего. Ничего кроме песка и солнца.
Да и солнце какое-то не такое... Красное, одетое багрянцем крови... твоей крови.
А рядом корчится на земле человек.
И помнишь кто он, но не можешь сказать, что знаешь его, потому что рот твой запечатан горячим сургучом запретов.
А он извивается у твоих ног червем на крючке и вырывается из его груди – не слова – хриплое бульканье.
Он спрашивает тебя, а ты не понимаешь.
Потому что чужое это, ворованное. Как будто залез ночью в дом, схватил в темноте первое, что под руку подвернулось, не зная... что?
Трудно, ох трудно, ломается горячая печать на губах. А ты становишься на колени, и руки твои берут его голову, и ты смотришь в его глаза, в которых желтый огонь плещется вокруг черноты зрачков.
И ты чувствуешь себя перчаткой, раньше пустой, а теперь надетой на руку. Свою, родную, знакомую руку, которая заполняет тебя полностью.
Вот оно.
Чужое…или свое?
Какая разница.
…И сразу вспомнилось, пронеслось в голове лихим ветром :
- Ты не бойся. Ты сильный, ты выдержишь.
И тяжелые руки на твоих плечах…
-С возвращением! – кричишь ты в глухую ночь, надрывая горло…
А рядом у твоих ног тяжело дышит человек, не понимая твоей радости. А ты кричишь и смеешься, смеешься так, как давно уже не смеялся – чисто, искренне, исступленно, от души, до слез…
Потому что – весна.
Потому что – не услышат.

(c) chinki
весна 1998 год.