При написании последнего стиха я с удивлением и лёгким страхом заметил, что в моей тетрадке остался последний лист. Всего один лист, ещё одна запись - и всё, моя тетрадь будет отправлена на покой. На заслуженный покой - она изведала не мало. Первая запись датирована восемнадцатым сентября две тысячи седьмого... То есть, почти три года назад. В этой тетради сохранены три года моей жизни, три полных, насыщенных года. Здесь и мои друзья, и те, кого я любил, те, с кем я смеялся, здесь те, кого я ненавидел. Здесь мои грусть, смех, слёзы, печаль, улыбки. Здесь мои ветер, солнце, облака, небо, дожди. Здесь моя жизнь. Три года моей жизни, выраженной в неровных строчках стихов и прозы. Иногда эти строчки глупы и смешны, порой - честны и правильны. И все эти строчки имеют ценность. Каждая страница этой тетради - это воспоминание. И, перелистывая эти мятые страницы, я что-то понимаю для себя.
И вот, в моём хранилище остался последний лист, пока ещё не запятнанный мыслями. Кто знает, что родится на нём. Стихотворение? Записка? Начало рассказа? А может - чем чёрт не шутит - рисунок? ;-) Этого не известно никому.
Но я точно знаю - я уверен - что это будет что-то хорошее :-)
[700x525]