огонь, вода, струя песка
течет сквозь пальцы бытия.
и только августа тоска
забудется. здесь был и я,
уставший, но тобой любимый,
пусть ненадолго. прах минут
сломает непоколебимых
и гордых. кажется, что тут
несказанное море слов,
что не отсрочили прощанье
навек. лишь бледная любовь
больна синдромом узнаванья:
покажется знакомой тем,
кто через долгие века
ей дверь откроет, а затем
в лицо ей плюнет. а пока
я наслаждаюсь красотой
недавней, но уже забытой,
на пожелтевшем фото той,
чья бабочка во мне убита.

LI 5.09.15