Я хочу вам рассказать об одном человеке... О человеке с точным математическим умом и - в то же время - душой и сердцем Поэта. Всё прекрасное, что было в его душе, осталось как на бумажных, так и на электронных страницах. Это стихи. Они разные; в них есть место всему - и любви, и вере, и надежде... В них есть мудрость. И главное - они Живые. Я думаю, что прочитав даже самые первые строки его творчества, никто не осмелится сказать, что у этого человека не было таланта. Что не было в его душе той искры, которая делает простые зарифмованные слова настоящими Стихами.
Почему я говорю в прошедшем времени? Всё очень просто и страшно. Этого человека уже три года нет в живых. Но от его стихов до сих пор идёт свет и тепло. И люди читают строчки, улыбаясь. Быть может, сквозь слёзы.
Звали этого человека Денис Коротаев.
Белый свет распадется на радугу, Мишурой заиграют цвета. А смешаешь палитру нарядную – Ничего. Чернота. Пустота.
Тишина разукрасится гимнами, А смешаешь все звуки в одно – Оглушит суета балаганная, Увлекая на самое дно.
Божество изойдет ипостасями, А смешаешь личину и лик – И покажется старыми баснями То, что знала земля по сей миг,
И останутся тенью химерною, Населяя небесный дворец, Неделимые лентою мерною Белизна, Тишина И Творец.