[135x220]Все удивляются, когда я говорю, что не люблю зиму. Удивишься и ты. А я не просто не_люблю. Я ненавижу. Боюсь. Отказываюсь видеть снег, до истерики отказываюсь верить в него. Зима и я - понятия несовместимые.
Потом, чуть примирившись с ней, этой бело-уродливой королевой, я даже буду завороженно разглядывать танец снежинок и любоваться сверканием снежных кристаллов в огнях вечернего города. Но всё равно буду - ненавидеть. И каждый раз спешить домой так, как никогда ещё не спешила. И по вечерам сидеть спиной к промёрзшему окну, дыша обжигающе-лимонным паром, поднимающимся от кружки. И закрывать глаза, перед которыми будут проноситься совсем другие картины. И до отчаяния буду сжимать ладони, впиваясь ногтями в линии своих жизней, ожидая, что вот-вот я оглянусь - и не будет там, внизу, неровного белого покрывала. *на которое так мягко падать...* Прочь, прочь гнать эти мысли со сладковато-трупным запахом.
А снег имеет такое свойство - оставлять следы. И, быть может, проснувшись однажды утром, ты обнаружишь тянущуюся к твоему дому цепочку следов - и не узнаешь их.
*а в колонках Стинг всё шепчет: "how fragile we are"...*
И до тех пор, пока ты будешь дивиться следам, до тех пор, пока ты будешь спрашивать, почему я ненавижу зиму, расстояние между мной и тобой будет измеряться не станциями метро, а сотнями световых лет. Расстояние между МНОЙ и ТОБОЙ, но не между НАМИ.