Воздух сегодня особенно прозрачен, а серое небо особенно чуткое по отношению к такого же цвета глазам. Меня заманивают, завлекают в сети из тончайшей серебристо-синей паутины, куда уже доверчиво попался одинокий жёлто-зелёный лист. Предлагают играть по правилам; вот-вот заставят носить шляпу и всякий раз почтительно шаркать ножкой, встречая Её. Уговаривают наперебой хрустальными голосами, в которых проскакивают еле уловимые визгливо-повелительные нотки. Точно так же хрустально смеюсь в ответ и шаг за шагом ухожу, улетаю, прячусь за спинами морщинисто-карих дубовых стволов, сливаюсь глазами с небом и укрываюсь тускловатыми бликами на осенних волнах. Не хочу быть Её фрейлиной. Слышишь? Не хочу носить за тобой длинный шлейф из багровых листьев (ах, вы знаете, красный сейчас опять входит в моду...), слушать сплетни о непостоянном и вечно уныло повесившем нос Дожде и терпеть клевету на "манию величия этих серых выскочек-облаков; ишь как смотрят свысока..." Я уйду к тебе, Небо, и, разговаривая со светляками звёзд, щуря глаза, буду дожидаться Весны. Буду дожидаться С.в.е.т.а...