По прозрачно-искристому хрусталю - динь-динь палочками - музыка эльфов.
За окном падает ночь, не удержавшись на лезвии зашедшего солнца.
Падаешь и ты... нет, я вру - ты летишь.
Это не стихотворение - это попытка сложить вместе разные строчки, каждая из которых могла бы стать стихом - стоит чуть подровнять ритм.
Это просто обрывки мыслей, которым не суждено стать логически завершённым, выверенным текстом.
Осколки чувств, растрёпанные нитки эмоций.
Которые никогда не выразить просто словами, потому что мы говорим не сердцем - оно не предназначено для этого.
Из колонок только что донеслось: "Каждому свой путь..."
Верно. Наши пути - параллельные линии.
Но я ненавижу теоремы и всё равно верю, что когда-нибудь эти линии пересекутся.

[500x500]