Не, сказок сегодня не будет, не то настроение. Если и будут, то попозже.
Не хотела я писать об этом в дневнике... очень не хотела. Но придётся наверно. Может, от этого мне станет хоть ненадолго легче... Я не сказала бы, что воспоминания меня замучили... но постоянно вспоминать об одном и том же изо дня в день, размышлять... на меня это наводит какое-то беспокойное, нервное состояние. Жутковато как-то. Не знаю, что из этой затеи получится, но... *интересно, кто-нибудь поймёт, о чём я пишу?*
Знаешь, я постоянно вспоминаю о тебе. Думаю... я не могу не думать. Забыть о тебе - значит превратиться в сухую ветку на дереве жизни, остаться без души, без сердца, без памяти. Наверное, ко мне ещё не до конца пришло осознание всего, что произошло; и это-то спустя почти два года! Если я буду пытаться осознать всё это, я сойду с ума... или же мне захочется забиться в угол и тихо завыть от тоски. Но я ведь сильная? Ты сам это говорил; а ещё - ты называл меня жестокой жёсткой. Именно за этой жёсткостью я прячу и доныне боль, которую мне причиняет моя же память. Не могу не вспоминать... Ты знал, что я никогда не плачу и не показываю своих чувств. А если и происходит такое, то этого никто не видит. Я сумела сохранить спокойстие даже тогда, когда узнала о.... Только ты теперь уже никогда ничего не узнаешь. Те дни я жила как в тумане, НО осознавая при этом, что всё произошедшее - реальность. Я не плакала и тогда, когда... Мне сказали, что я бездушная, ничего не понимаю и никого не люблю, но откуда ИМ знать... откуда им видеть то, что происходит со мной на самом деле? А ещё мне тогда снились сны. Каждый раз - с тобой. Мне было не по себе от этих снов, но ты приходил ко мне хотя бы в них. Ты не просил себя простить; быть может, ты так и не осознал свою вину. Но я простила тебя сразу же. Я пыталась представить себя на твоём месте, пыталась понять, что бы сделала я... но знаешь... я не смогла бы. Я не смогла бы настолько разлюбить жизнь. Сейчас ты мне уже не снишься, и я даже благодарна тебе за это... ведь это было бы новой порцией воспоминаний для памяти. А у меня в голове и так постоянно возникают картинки... я помню всё. И хорошее, и плохое. Я не считаю, что плохого было больше... просто оно заполнило тот период моей жизни, когда я начала себя более-менее воспринимать как личность. Знаешь... я не хотела быть вернуть прошлое... это глупо, я понимаю... Но иногда мне кажется, что я могла бы что-то сделать... А ещё... как мне надоело это лицемерие вокруг... они выливают на тебя ушаты грязи... и я не скажу, что они во всём неправы. Но видеть в человеке только плохое, как видят они... сваливать ВСЮ ВИНУ НА ТЕБЯ... разве это правильно??? Обида смешивается с жалостью, и я не могу понять собственные противоречивые чувства. Я пишу тебе письмо... тебе, который никогда это не прочитает и никогда уже об этом не узнает... Потому что теперь слишком поздно. Прости и ты меня. Быть может, я не успела сказать тебе самого главного... Прости.
*интересно, кто-нибудь поймёт, о чём я пишу?*
Поймет. Понимал и всегда. И наверное все-таки не разучится понимать, пока ты не разучишься быть такой же, как всегда.