...наверное, сегодня расскажу ещё одну сказку...

О чём может быть моя сказка? О любви? Кто знает... рассказчик не предугадывает развитие своей истории...

Они встретились случайно. Наверное, так и бывает со встречами, которые предначертаны свыше.  Вот так, бывало, идёшь по улице и - рраз - столкнёшься нос к носу с кем-нибудь, кто потом неожиданно станет неотъемлемой частью твоей жизни.
Они не столкнулись вот так, но  и если бы не случайное стечение многих обстоятельств - никогда бы не встретились.

...а потом... просто встречались и говорили, говорили, говорили...  ходили куда-то... И было неважно, какая сейчас погода и что на улице: дождь или снег...   Она черпала вдохновение в его глазах, а он смеялся и говорил, что понимает её душу лишь на 10 процентов. Называл её загадкой, которую и хочется разгадать, но боишься перестать ощущать её загадкой. А она улыбалась в ответ и лишь про себя думала, что душу не узнаешь в процентах... а сердце не измеришь линейкой.

Смешно поднимая вверх брови, он дразнил её, называя неправильной, а ей доставляло радость греть его руки в своих. И хотя они постоянно, с живым огнём в глазах, о чём-то спорили,оба чувствовали - ни один из них не встречал роднее человека. "Смотри, мы с тобой абсолютно идентичны и в то же время невообразимо различаемся: из нас выйдет либо идеальная пара, либо мы будем ненавидеть друг друга всю жизнь", - говорил он, и пожалуй это было единственное, в чём они друг с другом соглашались. Иногда он приезжал к ней, чтобы играть до поздней ночи в шахматы; а она неизменно проигрывала, но никогда не отрицала своё поражение, каждый раз испепеляя взглядом, когда он собирался поддаться... А потом сама приезжала к нему и провожала его до дома, вызывая новую порцию удивления с его стороны...

...черпала вдохновение в его глазах, которые казались ей бездной неба, хотя были вовсе не небесного цвета...

Пришла пора весны, и они стали встречаться чаще. Она смеялась, и говорила, что ей нужно столько ему показать... первые весенние цветы, сиреневые сумерки и , самое главное, ночной город после дождя.  А он теперь всё чаще молчал и просто крепче держал её руку. Каждый из них боролся со своей болью. А ещё... им много нужно было сказать друг другу. Она предпочитала говорить стихами, он - прозой... иногда полностью переходя на язык взгляда. "40 процентов", - сказал он однажды. Печально улыбнувшись, она спросила: "а что, когда будет 80, тебе станет неинтересно?". "До этого не дойдёт!" - с непоколебимой уверенностью сказал он и вдруг обнял её за плечи. А она даже не пошевельнулась, и только в глазах промелькнуло что-то... похожее на мимолётную радость с оттенком боли. Писала стихи, в тысячный раз зарекаясь писать о том, о чём писала раньше. Боль... ей не хотелось больше испытывать этого, но предчувствие говорило, что всё будет совсем не так...  Она бросала исписанные листы и ехала к нему, чтобы опять бродить где-нибудь подальше от дома... Однажды они набрели на ручей в лесу, и дотемна занимались тем, что пускали вниз по теченью невесомые кораблики. "Я встречаю так весну", - сказала он, глядя ему в глаза. А он... наверно, он радовался, потому что уже почти забыл - как это...

...а вдохновение подмигнуло оранжевым глазом и вдруг ушло... но сказка только начиналась...