...И вот ты сидишь на скамейке в любимом садике, крутишь-вертишь в руках кленовый лист, желто-красный, большой, ровный, красивый. Ты нервно тянешься к пачке сигарет, но останавливаешься. Ждешь. Ждешь какого-то чуда, как в детстве - чтобы вдруг волшебник на голубом вертолете, и все желания сбудутся, и всё получится. А теперь ты взрослая, но всё равно сидишь и ждешь. Этот садик - дом родной. Сюда ты приходила весной, когда было очень плохо. Здесь ревела прошлой осенью, когда было ещё хуже. Когда ты случайно переходила с Маяковки на Площадь восстания через Московский вокзал, когда вспоминала что-то своё, замирала и слезы подступали. В этом садике, на этой скамейке, сколько раз ты рыдала, а там, за стенами, шел спектакль. А утром ты летела мимо этого садика, улыбаясь зеленой машине, которая стояла там каждый твой день.
И ты сидишь, вспоминаешь всё это, нервно крутишь свой листик, а обещанного чуда нет и не будет. Сегодня обещания, данные по телефону, не исполняются. Сегодня просто такой день. День, когда тебе во всем ужасно везет. Это же везение, что ты одна сидишь и ждешь. Что смотришь на облетевшие веточки плюща. Что кладешь листик между страницами тетради. Что идешь мимо глянцевых афиш, а в ушах Ave Maria, и улыбаешься, и всё хорошо.
И ты знаешь, что если не сбылось в этот раз - то в следующий всё будет. Чудеса случаются.