Город, суета, уже ближе к вечеру. Туда сюда снуют люди, нахохлившиеся от неприятно моросящего дождя и холодного ветра, видимо пытаясь полностью залезть в свои куртки. Вот уже который день небо над городом заволокли свинцовые тучи, и видимо даже не собирались куда либо уходить. Ну чтож?Здравствуй осень! Даже зная что будет еще не один довольно теплый и солнечный день, уже начинаешь мирится с мерзопакостной погодой. Размытые грязные дорожки, да мокрые каменные мостовые, рано зажигающиеся маленькие огни в окошках домов.
Что еще нужно? Сесть за стол, запалить свечу, достать чернильницу, перо и пергамент, да изредка смотря в окно, начать писать очередную историю. Что будет на этот раз? А может всего лишь продолжение прошлого, или же послание кому. Вот так и рождаются непонятные истории..
Перо окунается в красивую чернильницу, потом соприкасается с пергаментом и аккуратно начинает выводить слова, плавно сливающиеся в слова, слава в предложения, предложения в рассказ. И перед глазами писателя уже не деревянная рама окна и унылая картина за ним, а яркие воспоминания, что воображение подсунуло на тот раз.
Все вернулось на круги своя. Такая же осень, точнее ее самое начало. Юноша без рода и племени, отрекшийся от своего имени, все так же бродил по земле. Но на этот раз уже в его глазах нельзя было заметить острых ледяных игл, что были прежде. В них появился лунный отблеск, который можно было заметить даже в столь темных очах. Этот взгляд был дик, но чего-то искал, а что было ведомо токма ему одному.