На небе розовый лак. Я еду без повода в метро, которое разноцветный червяк во внутренностях города.
Я мечтаю о том, что неплохо бы обзавестись пистолетом… То есть, каждому нормальному поэту я бы выдавал по пистолету. Станции с охуевшим видом шатаются, точно пьяницы. Я утверждаю, что между шахидом и поэтом нет никакой разницы. Каждый из них выжидает, чтобы потом взорваться - красным, оранжевым цветком; книгами и поездами в которых людей битком - они движутся, оставаясь на месте, потому что движение - все. Я хотел рассказать об одной поездке и ничего, что ещё.
17.00.01.07.04.
Лёха Никонов