..А когда-то мы превратимся в пыль. Нет, не в ту, что застилает старые книжные полки. Мы превратимся в пыль того, что было, - в историю, записанную пеплом на желтых листьях. Ее никто и никогда не сотрет – ведь это особая пыль. Она незаметна для людских глаз, широко открытых в ожидании завтра. Она – воплощение истертых подсознанием вчера и запоздавших писем.
..Когда-то мы уйдем. Останется мир, но не наш, а тот, в котором жил наш мир, отделенный от чуждого стеной нежности и молчания в безграничном, как море, понимании. Стеной, которая не давала слышать крики извне..
..Ветер разбросает листья одним бешеным взмахом. Рухнет стена. И история, ставшая пылью, разлетится частицами на тысячи километров в каждую из сторон чуждого мира. То будут обрывки. И такие же, как мы, люди поймают по кусочку истории и допишут ее по-своему. Быть может, так же, как записали мы когда-то. И возникнут новые миры, вновь будут воздвигнуты живые изгороди. Представь себе миллионы отрывков одной сказки в миллионах рук! Представь, как воссоздадут они эту историю! Представь, что они придумают продолжение, не считаясь с начертанным эпилогом!..
..Когда мы превратимся в пыль.. Но только не сейчас, не сейчас!.. Еще слишком рано!..
..Мы пишем. Пишем сказку. Неуверенно рисуем мечты между строк. Переписываем ли мы историю? Мы пишем на листьях текст, созданный еще до нашего появления во Вселенной. Мы повторяем чьи-то жизни. Это неизбежно. Мы движемся из пункта А в пункт Б, но это - лишь иллюзия движения. На самом деле, пункт Б – это копия пункта А, не заселенного еще душой. И эту жизнь рисуем мы по уже начертанному, только новыми красками. Нет, мы не переписываем - МЫ ПИШЕМ ЗАНОВО. Это лишь цепь времени, закрученная по спирали. Но… тебе ведь интересно, что дальше?..
(сон, 07.09.06)