-Бежим туда.
-К Ёлкам что-ли?
-Неет. Туда. Где самолёты кружат.
-Мы туда до завтра будем бежать.
-Зато посмотрим какой из них мой.

.....

Аэропорт в другой стороне. Самолёт упал в детство, разбив попутно мне нос. Каплями меня набирается лужа на листе железа с выжжеными именами и датой.
-Смотри. 79-ый гом. Шурик.
-Бравые сварщики - стахановцы.
Странно. Но я вижу как это было. Всё до мелочей. И как садили под музыку из рупора установленного на машине деревья в строгую линейку располосованного поля. И как тащили на этот холм вышку. И самое смешное - что я знаю этого Шурика.
-Александр Владимирович. Я видел вас сегодня.
-Это где-же?
-На ржавом куске металла.

Мне и нужно-то всего немного. Услышать твой голос.
-Зачем? Мы мало общаемся?
-Пока всё что останется от тебя, набор закорючек на экране монитора. А мне этого мало...
Тот кто придумал самолёты - не был гением.
Однажды ты скажешь что мы виделись, в прошлой жизни.

Из вчерашнего дня мне осталось по наследству боль в паху, застуженные мышцы, желание выспаться и звуки виниловых пластинок звучащих со старого патефона.
-Как думаешь что тут было?
-Когда-то был склад. Теперь "Обитель".
-Чья.
-С сегодняшнего дня - моя и твоя.
Жизнь стоит того что-бы жить.
Не всегда.....
В колонках играет: Dust Brothers - Who Is Tyler Durden?

LI 5.09.15
[699x339]