Наслаждаюсь поэзией местного разлива. Презентовали мне-таки книжку на той тусовке; ну что ж, у них это заведено. Один поэт устраивает свой творческий вечер - остальные захватывают с собой по стопке своих творений и дарят там перекрестно друг другу. А одна старушка своим даже продает. Не попросить у этих авторов их самиздат - смертельно обидеть.

Ну а эту мне вручили с приятными словами. Ну, думаю, порадовали...

Предчувствия его не обманули!

Везде красные ягоды рябины (как вариант - качающиеся кисти алых рябин), кружащиеся осенние листья, зажигающиеся свечи, задушевная тишина русских перелесков, дифирамбы друг другу, купола, и любовь, любовь, любовь. Но это общий фон, на котором встречаются и перлы такого рода:

И санки, быстрые как кони,

по горке скачут вверх и вниз,

и дети, бодрые - не сони -

летят в санях, взмывая ввысь.

Или вот такие:

Диск солнца по небу гуляет,

и оживает вновь весна.

Мечты, надежды навевает,

и ходит кругом голова.

Некоторые, правда, стараются мыслить значительно шире, и рассматривать мировые вопросы:

Борьба за мир и мирный симбиоз,

родня - враги и добрые соседи.

И счастье на крови! И радость слез!

И в цирке обучаются медведи!

(так и хочется рявкнуть "Превед!!!")

Практически каждый старается порассуждать на глобальные темы, в несколько строк разрешив мировые вопросы, причем делает это при помощи наиболее банальных, истасканных и сто тысяч раз использованных средств (надеясь, наверное, что старый конь борозды не испортит):

Ах, осень, осень-чародейка,

то - щедрая, а то - злодейка!

Прекрасен твой ночной хрусталь,

но тленно все! И в том печаль...

Есть, среди них, конечно, и люди мирные, всегда обращающиеся к разуму, как одна поэтесса, воспевающая своих дачных соседей, не дающих ей житья:

Шаг за шагом забор сдвигают,

чужую землю "прихватизают".

Пою я песни, ни с кем не споря:

всем по два метра бог выдаст скоро.

Я уже не спрашиваю, почему бы в последней строке не поставить хотя бы "вскоре" - все глаже было бы, и звучало лучше. Но на такие вопросы бессмысленно ждать ответ; - они же творцы, они же пуэты все как один, и такие мелочи, как рифма и размер не для них. Это все для тех, в ком вдохновение не горит... вот потому и рождаются такие сверхчеловеческие строки:

Ведь с годами приходит к нам мудрость,

и по жизни ведет нас она.

Но когда запоет в душе юность,

я счастливая, как никогда!

Все эти заморочки бездарей - не для них. Рифма мешает? Долой рифму, будем писать без нее. Что там еще осталось? Ритм какой-то? Нафиг. Без рифмы и ритма получается верлибр, но у него тоже есть особое строение, а это же так сковывает творческий прцесс! Поэтому черт с ним. с верлибором и его правилами. И получается все, как во в этом стихотворении:

Запорошены непрожитые.

Нехоженые запутаны.

Закапаны заплаканные.

Небритые насуплены.

Заплелись забытые.

Истертые замотаны.

Заглочены соленые.

Поэзией слоеная

голова моя отпущена.

О, как все запущено!

Ну как не согласиться с автором? Раз уж сам сказал! Действительно, как же все запущенно...