Полистаешь какой-нибудь блог, предположим, оператора мусороуборочной техники о современных тенденциях развития артхауса, об абстракционизме в скульптуре - вроде как и гниющая под окном чужая колымага преображается в объект одушевлённый и вдохновляющий.
А потом - на́ тебе! Читаешь у того же автора: вся наша жись - путь к смерти на помойке. Вся наша суть - помойка. Все наши идеи - брызги из помоечной лужи, поднятые колёсами мусоровоза.
Далее делает автор железобетонный для себя вывод: растёт у меня, мол, сын. Сообразительный паренёк, обзавидуешься. Но вот на школу - никакой надежды: учат не тому и не так. Слишком много лишнего, но я это дело ограничиваю. Вырастет - приобщу его к своему ремеслу. А что - место непыльное, денежное, все ходы-выходы мне известны, устрою его в лучшем виде.
Образ собирательный и гротескный, но я не критикую даже его. Сама - такая же, никак не преодолеть свою мономерность.