Воннегут умер...
На бюро стояла фотография в рамке. Она была повернута ко мне обратной стороной, и я старался угадать, чей это портрет.
- Жена?
- Нет.
- Кто-нибудь из детей?
- Нет.
- Он сам?
- Нет.
Пришлось взглянуть. Я увидел, что это была фотография скромного памятника военных лет перед зданием суда в каком-то городишке. На мемориальной доске были перечислены имена жителей поселка, погибших на разных войнах, и я решил, что фото сделано ради этого. Имена можно было прочесть, и я уже решил было, что найду там фамилию Хониккер. Но ее там не было.
- Это одно из его увлечений,- сказала мисс Фауст.
- Что именно?
- Фотографировать, как сложены пушечные ядра на разных городских площадях. Очевидно, на этой фотографии они сложены как-то необычно.
- Понимаю.
- Человек он был необычный.

"Колыбель для кошки"