светила лампада.я сидел над томиком одной несколько неприхотливой поэтессы и цедил,осторожно косаясь губами,то ли чай,то ли грог,то ли тот греческий напиток из трав. что-то сколь обжигающее,столь и бодрящее.шла пасха
прервавшись,я записал в журнале: "в который день по улице напротив проходит один и тот же дождь, он повторяется каждый вечер,каждую ночь прозрачные некогда стекла крапятся слезной вязью,каждое утро шагает по улицам широкими шагами тревожное давление.кренится окно и в туманном потоке, видится мне силует бледной ветряницы,бледной пустоши,спокойствоведенное тело касается меня глазами,тихо тоскует и вздыхает,а после уходит дальше по улице,дальше по дождю шлепает неспешно графиня...роза..."
подчерк,постепенно меняясь,кружил над потоком,светился и,воруя буквы,менял языки.
плиний упоминает 32 лекарства на базе розовых лепестков и листков.
одно из них сейчас в моих руках
страшное и ступенчатое чувство всеподнимания.что же со мной такое?
rosier
голова осторожно опустилась на стол,еще немного и финал предрешен.
слава тебе
ты победила сон.