я лежал и думал
недавно я взялся за сборник текстов сомерсета моэма,который ненароком,а может по навету всемогущей судьбы утащил,а может позаимствовал(есть повод вернуться) из одного гостеприимного дома
где я так же лежал и думал,что
этот томик неприятного цвета,лишенный какого бы то ни было оформления,изданный в начале 80-х "правдой",да к тому же пылящийся на втором ряду полки за толстой спиной собраний сочинений кого-то столь же везучего,вряд ли представляет интерес хоть для одного человека во всем мире,кроме меня
в каждом(ну или почти)доме есть такой стеллаж,где собрано некое количество книг советских изданий,в твердом переплете,чаще всего лишенных визуально притягательных образов,одинаковых,что мои носки
там есть и толстой,и пушкин,и пикуль,и дюма,и даже может быть какой-нибудь хемингуэй затесался случайно
там так же есть несколько ничего не говорящих фамилий советских авторов
вероятнее всего есть энциклопедии и справочники обо всем
вот,думал я,лежа,где скрывается истинная сокровищница человеческих литературных потуг,годы писательских трудов и откровений
такое чувство,что там оно и будет похоронено со временем,а может такие стеллажи и есть...книжные кладбища
я думал,что лежал.