Шелестит что-то в левом ухе.Как не хочется слышать это тиканье,что за параноя идиотская,что за мания.Как мне не нравятся эти мании,которые будто бы возомнили о себе,что они важнее всего.Куда там житейским проблемам или чувствам долга и совести,даже весне места нет.И не будет ведь,пока стучится...
...и все ведь знаю,и все ведь понимаю,и вобще такое чувство,что самый умный,куда там еще-то можно вместить прозрения и всякие истины,которые,собственно,ничем не лучше тишины.Только вот тишина не трогает,часики ведь тикают и молчи-не молчи,а все равно звук есть,и голос слышу опять.Что же за напасть такая,находиться по прицелом,постоянно на мушке.
Вот слова.Они мне бальзамом,хоть и глупые,настолько глупые,насколько глупыми их можно считать рядом с другими,но они важнее.Для меня.
а вот еще слова и насколько бы прекраксными они не были,они там,не касаются этой тишины,они вне купола и поэтому совершенно не влияют на картину.
а эти глупости внутри,и летают там,отскакивая от стенок и врубаясь сверлом в меня,дробят и дробят на куски,выискивая щель,чтобы окончательно расколоть на две сущности,хотя так,пожалуй, уже и случилось,да и купол треснул,увы.
Поэтому,как только я брошу писать,лицо мое перекособочится,вывернется наизнанку,закурит фильтр и,улыбнувшись одной стороной,сойдя с ума другой,выдавит из себя жалкие эмоции,никак не похожие не блюз.
Какой кошмар,и это они называли самым светлым чувством.