Как я люблю это состояние,
когда смотришь вперед,
и мысли струятся как сигаретный дым,
когда огонь свечки мерцает на прохладном ветерке...
И воздух чуть прохладный.




У нас под домом растут плакучие Ивы. Мама всегда говорила, что они плачут от того, что им очень жарко и никто их не польет. А я спорила и говорила, что они плюются. Я помню каким в те годы было лето.
Это так, мысли вслух.